Outono ou outubro outro nada outro tudo. E voltarás a teu quarto só como sempre. Outra noite outro susto ouvindo valsas ousando um salto. E serás o mesmo. Outro grito outra face outro gesto ensaiado outro amor não declarado.
.................................................................pintura de Arshile Gorky
Estou aqui te observando enquanto você caminha pela orla com as mãos nos bolsos, desenhando percursos sobre as linhas da calçada. Vejo-te brincando com as chaves pra aliviar as mãos tensas, sorrindo sem graça pro vizinho que te cumprimenta. Então você pára de repente, indecisa entre água de coco e refrigerante, e escolhe o mais barato. Guarda o troco e senta-se com os olhos baixos diante do orelhão, pensando se deve ou não ligar pra ele. Mas como sempre você pensa demais, acha que está sendo inconveniente, insistente, e prefere desistir, sem saber o quanto ele espera pelo seu telefonema.
Seus dedos bailam no ar e você sente uma tristeza fria como estas noites de agosto. Dói tanto, mas não há pranto, você já não sabe chorar, as lágrimas endureceram e ficaram cravadas no fundo d’alma, e como pesam. Ergue o corpo e segue na caminhada. Não sabe se volta pra casa ou continua andando, não sabe. Estanca o movimento, sente o mundo girando e tem de vontade de gritar, mas não grita, silencia e volta ao lar. Eu te sigo. Ao chegar os cães lhe fazem festa e você os enxota aos pontapés, sente raiva de si, sente demasiadamente. Curva-se e os acaricia numa tentativa de desculpas, e eles as aceitam. Entra no quarto, tira as roupas e as arremessa sobre a cama, deita-se nua no chão frio, sem saber o que fazer desta noite e assim fica, imóvel por um longo tempo.
Na sua memória passeiam as lembranças de todos aqueles que pareciam te olhar de uma maneira diferente, e realmente alguns deles te olhavam. Mas você sempre se achando indesejável, sem-sal, embora no fundo desconfiasse que as outras não tinham um terço do seu valor. Você tinha um mundo no peito, mas parecia não haver ninguém para ouvi-la. De uma daquelas tardes distantes, ressurge a imagem do cara que esbarrou contigo na saída do cinema. Seus olhares se encontraram e naquele segundo vocês pareciam descortinados um para o outro, mas as palavras não saíram, e ele se perdeu no meio da multidão. Desde então aquele rosto nunca mais se apagou da sua lembrança. E vieram outros verões, alguns encontros, bem menos que desencontros, e a terrível sensação do tempo que passou sem ser vivido.
Na buzina de um automóvel você desperta das lembranças e volta ao presente. Observa a luz do poste que invade o quarto e pousa sutil no bico do seu seio, decide levantar-se e diante do espelho solta um riso discreto. É hora de voltar à vida. Escolhe o seu vestido mais bonito e sai mais uma vez à procura de uma noite diferente.
Na pedra um corte veio aberto a dinamite vaga -lumes tateiam as folhas e os postes põem suas lâmpadas pra dormir. A serra desce sobre o mar. O vento venta na contramão dos meus olhos.
Não há fala. Não há gente.
Tenho dois pés que me levam por um caminho em que nunca passei. Um cão me late hostil adiante outro me abana o rabo.
Sobre o asfalto um caracol lança-se à sorte se for seu dia chegará ao outro lado.
A noite não tem hora não tem ponteiros.
A pedra transpira.
Há um breve momento onde o corpo se desfaz instante em que desato de mim.
Sou uma ave sobre um mourão uma assombração aos olhos do passante
diante de um rochedo e de um mar que se move.
Amanhã ao nascer do sol não haverá o que há. Será uma outra baía um outro eu.
De repente é aqui onde a vida parece apequenar-se. Sem rumo a desbravar. Sem vislumbre de curva desconhecida.
Há uma outra paisagem um desvio a beira do caminho. Nele adentro e chego lá onde as ervas crescem sobre o barro. E a manhã é límpida e sem tropeços. Amarelo-céu ................branco azul.
Ao cair da noite o mar de estrelas pousa sobre nós seu brilho fugidio.
E bebemos o sereno de peito aberto.
Sem disfarces a nos cobrir as horas. Sem passo rápido para uma nova–velha fuga.
Lá. Na curva da noite onde a trilha corta o mato e só há lua guiando o passo.
Coruja girando a cabeça. Gavião descansando na cerca.
Daquelas águas que conforme os dias variavam suas cores Verde Vermelho cinza, surgiam crinas, eram cabeças de éguas degoladas. Porcos inchados, cães saciando a fome de urubus. Cavalo morto atrapalhando o futebol dominical. Susto de verão para banhistas nos tempos em que suas areias eram invadidas por incontáveis guarda-sóis. Mandalas reluzentes a beira-mar.
Jigogas. Cobras de duas cabeças. Minhas mãos revirando as surpresas trazidas depois da chuva. Carrinho sem roda, boneco sem perna, espinha de bagre. Baiacu sob o sol estufando até estourar. Naquelas areias catei figurinhas de chiclete. Roubei o doce da macumba pedindo respeitosa licença aos santos. Lacei pombos pelos pés, os brancos valiam mais. Um trocado no bolso
Champagne de reveillon virando ficha de fliperama.
Meu corpo estremecendo num mergulho de verão. Era o bater das ondas misturado ao fremir das mãos.
Engravidando marés
Guerreei com amêndoas. Vi um tubarão (depois descobri ser cação) pendurado numa árvore. Tive pena dele, de bobeira veio se enrolar numa rede e foi morto a pauladas. Fiquei um bom tempo sem entrar naquelas águas, medo de avistar barbatana.
Pequenas ondas Hawaii de playmobil.
O barco de Iemanjá que carregamos pra casa e se tornou a nossa nau. Trampolim pros mais acrobáticos mergulhos.
Siri no caniço, tainha no puçá, espada no arrastão.
Rabo de arraia chicoteando a memória.
No almoço uma fritada de marisco com limão. Sem princesinha do mar, sem oceanos. Naquelas águas escuras estão as minhas mais límpidas lembranças. Praia da bica da janela deste ônibus te vejo.
Penso no poeta Hart Crane e me lanço em tuas águas.
Que te abraço em devaneio e oscilação. Te elegi a musa dessas noites de cera quente sobre as pálpebras. Quanto durará? Tantas já se foram e não deixaram falta. Um dia, uma semana, mas enquanto permaneceram foram únicas. Agora é você, nos olhos, na memória. E solto pequenos cortejos e sonho e lanço ao longe, pra onde se faça mais difícil o alcance. Admirando sem tocar. E não há nisso inocência ou medo. E nado no mar do provável, do que poderia ser. E com tuas mãos me acaricia os cabelos. E brinco, e tento novamente como quem procura salvação mas tão logo a consiga, abdica.É um querer indisposto, um sonhar desperto. E te levo comigo em noites de suor e te presenteio com flores de desculpas. No império devastado é a única estátua que ainda resiste.E fico com os olhos postos em ti na indecisão de abraçá-la ou quebrá-la definitivamente.
O pássaro passou Atravessou o poema concreto Quis ir adiante Além do que era dado Buscava mais que o impresso Ser mais que o momento exato
Quis ter com as nuvens Onde as palvras não tinham chão
Em espirais voava E era observado Os olhos que lhe viam Dançavam junto as suas asas E assim enlaçados Pássaro e observador bailavam Em olho-vôo-asa Milhas acima Da palavra estática
“mudamos sempre mudamos para trás e para a frente sem fim à vista não há memória memórias só há coisas que mudamos ou inventamos.” Carlos Alberto Machado, Mito.
Amanheço Atravesso pontes entre lados opostos
Banhos de sal
Mergulhos de chuva
Noites de agosto sem beijos de lua Um edredom de nuvens sobre a cabeça
Véu de paisagens passadas entre árvores de calçada na calmaria das casas mudas onde os cães preguiçavam de latir
Tardes de diaristas limpando vidraças
E zeladores com seus rádios de pilha. e seus ouvidos de ouvir o mundo
(e olhos de regar canteiros)
Prédios de janelas adormecidas
Folhas secas sentadas no balanço enferrujado Caminho com o movimento do mundo no peito Paro em respiro Colo as costas ao banco da praça com os olhos ao alto Sob uma árvore de cinco mil dedos me dizendo sombra
Vaza por entre suas mãos um céu azul de fogo
E assim me ponho paralelo aos meus mortos e os aceno em despedida
Era um rio liso, mais que isso, parecia estreito e raso com suas águas de molhar canelas, mas era largo e profundo como um mar de ondas calmas. Com os dedos dos pés escrevia versos sobre as águas daquele córrego. Que tempo era aquele? Que tempo? E com a ajuda das pedras e das mãos de meus primos construíamos represas. Queríamos parar as águas, queríamos criar lagos, por algum tempo conseguíamos. Por pouco tempo. Depois as águas nos venciam. Então soltávamos nossos barcos de folhas e os deixávamos desabar pelas cachoeiras. Olhávamos nossas mãos, dedos de velhos enrugados. Ríamos.
Pelas pontes de troncos deitados voltávamos, cada qual trazendo sua história mirabolante. As contávamos ao chegar, os mais velhos riam e também nos contavam as suas; o suicida que se enforcou e bateu com a língua no chão, o cigano do rabo de cavalo (não dos cabelos compridos e presos abaixo da nuca, mas de cauda eqüina), e a que mais me fascinava, do urso gigante. Até então eu nunca conseguira vê-lo, sempre íamos embora antes dele aparecer.
Na festa de São João eu perguntava;
- E o urso?
- Ainda vai demorar, fica pra outro dia.
Me resignava pois o sono já era grande, e resmungava ao lembrar das três horas de caminhada que teria que enfrentar até chegarmos em casa, no caminho o urso gigante me acompanhava , pensava na sua cor, se era marrom, branco, preto...
Pensava: Como tinha ido parar um urso gigante no interior de Minas Gerais? Me diziam que tinha fugido do circo, desconfiava, pois nunca tinha visto um circo por aquelas bandas. Todo barulho vindo do mato me assustava, seria ele? Aí meus olhos iam se fechando, o sono chegava e de repente o tio Ilisteu me sacudia – Acorda menino, tá dormindo andando? Despertava, nesse momento já tinha esquecido do urso, provavelmente ele também já estaria dormindo. Aí era contar passo pra continuar acordado, assoviar pra chamar coruja (mas nunca nos atendiam) e ouvir histórias de lobisomem, até avistar a porteira torta e abrir um sorriso pro sono tão desejado, então me deitava no chão de terra batida da cozinha, e ficava a olhar os resquícios de brasa no fogão à lenha, e via na sombra que as chamas criavam um imenso urso, derrubando todos aqueles que o tentavam montar.
sem data.
Entre o vivido e o sonhado, o visto e o ouvido. Passeando por pontes de madeira sobre o rio dos dias, entre as margens de ontem e hoje. Recriando para não esquecer, mantendo vivo.
............................................“Não há saída viva da vida” ..................................................Armando Freitas Filho Virar para um lado virar para o outro.
O atrito das costelas o atrito das idéias.
Virar uma página virar outra. Um lado do disco depois do outro. Desejo de consolo, desejo de calmaria.
De presente suor e ranger de dentes.
Vira um copo vira outro.
Buscar em todas as filosofias Vasculhar no íntimo. Pendurar fantasmas Debater com o sórdido.
Esquiva-se pra não se ver vestido do que recrimina.
O medo desce na penumbra lento e decidido.
E ainda pode se levantar em fuga ainda pode correr (e quando não mais?).
E chorar e praguejar...
Ter os olhos vazados pela claridade.
A poeira baixando.
De repente a realidade curvilínea que ofusca.
Encara o corpo nu no espelho. Vira o rosto. Procura por qualquer máscara que lhe cubra os olhos.
Dúvida receio.
Vontade de se encontrar até se perder e novamente...
E o desejo de afastar pro lado o riso mesquinho que a cara pintada não esconde.
Ou a expressão débil que a fotografia lhe rouba.
E vê a pele cair e tenta retê-la.
Os pés no trampolim Momento sem desvio.
É a dor da mudança. O salto no escuro. Ponto culminante onde não há recuo.
Aquarela s/papel,2008 ................................................................À memória de Márcia
As borboletas pairavam no peito, roçando as asas na quina do meu coração. As bonecas de louça tinham o corpo de pano. E os homens de fogo tentavam nos ensinar a nadar. Até pareciam espertos, mas era a praia dos bobos. Onde pela primeira vez vislumbrei a brancura do teu seio.
Catarina tinha nome de princesa, e era tratada como tal, pois não havia em minha rua, menino que não recebesse os seus carinhos. Um dia lhe fiz um poema tão bonito que nem consegui entregar, é que o reli tantas vezes que o papel esfarelou. Então resolvi escrever um poema sem papel e sem palavras. Juntei um bocado de sorrisos e acerolas, e pus em sua janela, ela gostou tanto que me prometeu fidelidade. Eu quase aceitei, mas pensei bem, pensei no Pedro, no Marcelo, no Canela... E disse a ela: – É melhor não, felicidade só minha? Tinha que ser também dos meus irmãos. E assim seguimos todos nós, felizes e cúmplices.
Até o dia em que ao bater às portas do castelinho ela não apareceu. Havia partido sem deixar aviso E aquela tarde pareceu sensibilizar-se com a nossa dor. Fez silêncio. Não houve pássaro que cantasse E sequer uma árvore ventou.
Surgido em meados de 2007, o blog-revista propõe a troca de ideias, a arte e a discussão como meios de pensar constantemente a atividade do artista no nosso tempo.
Philippe Bacana
Artista plástico e desenhista por osmose.
Leo Curcino
Alguém de espírito inquietante,
Caco Pontes
Vulgo Don Caco. Quando rola boa ideia, assina embaixo.
Tulio Malaspina
O infinito nulo de tudo.
Rod Britto
Atual e espontaneamente, ou nada político, entrega-se a movimentos de direitos e defeitos nas minorias, como pelas maiorias soltas na cidade maravilhosa. Como o ar, dir-se-ia, naturalmente: por observações, indagações e abstrações da arte.
Heyk Pimenta
Poeta, camelô, canalha e migrante. Escutando o que as formigas riem.
Rachel Souza
Carioca, sinistra e contista. Publicou Retalhos, pela editora multifoco, e dentre outros parangolés se desdobra em produção cultural, planos maquiavélicos e sonhos lindos.
Arthus Fochi
Folclorista, é integrante do Sete Senderos, publicou entre outros Cartas Não Entregues e Chão.
Karina Rabinovitz
pela areia da praia, andando em nuvens
Victor Meira
Morador de 17 casas no tempo.
Guto Leite
Poeta, cantor, compositor, roteirista, argumentista, dramaturgo, contista e romancista ainda inédito. Linguista pela Unicamp, especialista e mestrando em Literatura Brasileira pela UFRGS.
Visceral
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Tateio no escuro, encontro tua boca –
(É rouca, tua voz...) e meu membro duro
Palpita e, pedra do tesão mais puro,
Pede, das tuas taras, a mais louca.
Te...
Mariana, Brumadinho e Pompeia
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Em meu segundo livro, Elefante, publicado em 2013, escrevi uma série de
poemas, todos girando em torno do mesmo tema: a possibilidade do homem
permanecer ...
Cachorrio
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Projeto de pedrão guimarães com participação da casadalapa e aliados. Julio
Dojcsar + silvana marcondes + Pedro Guimarães Iskor + Hideki Nomies + Raul
Z...
#4 – A dor de Tulipa
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– E aí, mano, como cê tá? – E aí, Medrado. – Tulipa soou desanimado,
evasivo. – Tá indo aonde? – não houve resposta. Medrado se incomodou. –
Onde arranjou ...
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