Nictogravura

Viu-se num parque aberto onde homens sensíveis faziam-lhe roda e riam de sua presença sem maldade. O sol ia tardio pelos gargalhares entre arranha-céus e folhas nas copas. O céu vinha por natureza róseo e púrpura, mas as luzes laranjas da cidade voavam em reflexo pelo firmamento, gerando o croma maravilhoso de toda noite paulista. Foi até o primeiro homem, que se abaixou à sua aproximação. Tirou-lhe o capuz e o meteu na cabeça. O homem lhe sorriu e lhe estendeu um pincel grande de madeira, mais um balde de tinta, e fez conchinhas com as mãos levando-as às orelhas, pra esquentá-las. Ele voltou ao centro da roda, onde havia uma tela maior que seu corpo. Por fim, embebeu o pincel daquele homem pra ferir mais uma vez o quadro.

Assim fez até o sol ter vontade de acordar. Pensou o que aconteceria se o sol, como um homem, resolvesse cometer suicídio. O sol nunca perdia a vontade. Ele pintou inúmeras vezes com os pincéis e tintas de cada homem da roda. Às vezes, no meio da madrugada, uns saíam, outros chegavam. Ele não parava de pintar.

Quando o sol despertou o mundo, todos os homens se misturaram à terra. Ele também. A roda inteira sucumbiu e se decompôs. No centro de tudo, monoliticamente, o tripé e o quadro respiravam a vida de todos os que haviam existido àquela madrugada. Ele e os outros apreciavam o mundo de outra forma agora. De um jeito que parecia a felicidade.