Maná Zinabre

12:12

2012-02-07T17:36:00.003-02:00

Pessoal, queria aproveitar aqui o espaço pra divulgar um curta metragem que participei como diretor e roteirista. O curta conta a história de Lourenço, um velho rabugento que vive sozinho e anda pra cima e pra baixo com sua arma na mão, não largando-a por nada.

12 números no relógio, 12 meses, 12 da mitologia grega, 2012 dos Maias, enfim, nos apropriamos de artifícios para colocar o 12 como o grande representante do tempo, da nossa vida passageira, finita, rápida.

O filme está no YouTube abaixo:

E para quem se interessar, escrevi aqui um relato sincero sobre o trabalho com cenas de ensaio, das gravações e story board.

http://curcino.blogspot.com/2012/02/vamos-fazer-um-filme.html

Bora!

2012-01-22T13:04:00.002-02:00

Chorei minha infância
Pelo cuidado de meus pais
Por não poder brincar pique-esconde com os medos

Quando me sinto frágil ao notar-me
Entre as paredes que compõem cidade

Chorei a perda da irrestrita ignorância da criança:
Amoral, incondicional, ingênua.

Chorei e caguei para os que me chamaram
Ou chamarão de viado, gay, maricas, boiola...

Existem mil e um sinônimos para estupidezes e insultos.
Homofóbicos, racistas, intolerantes: chupem metáforas.

Chorei ao fechar os olhos
Quando o Marcelo Reis esculpia a luz com palavras
No sopro de terra (aterrador) do Heyk
Ou quando enpijamei meu amor pela Liv

Para sonhar filho
Amadureceram os frutos do meu pensamento

Chorei para tornar-me rio
E entendi os nós que desatam os poetas:
Nós cegos, míopes, estrábicos, malditos, além das estirpes e hierarquias

Choramos para hidratar a face das coisas e do mundo,
Para morrer no escrever.

Chorei ao sorrir.

Niterói à Araruama, 2011.

Longe do Sono EP

2011-09-13T02:34:00.004-03:00

Finalmente, eis o Longe do Sono, EP de estréia do Bratislava. As gravações foram feitas no mês de julho, no estúdio Paulo B, em Perdizes, e a produção rolou no mês de agosto. O EP conta com as seguintes faixas:

1 - Matinal
2 - Ladrão de Trem
3 - Esperanza
4 - Maintenant (Rupa Marya)
5 - Mudança

A escolha das faixas levou alguns meses pra ser feita, mas o processo foi bem natural. Selecionamos 4 músicas entre mais de 20 composições, e decidimos jogar uma pimenta com a versão brazucada de Maintenant, da banda californiana Rupa and the April Fishes. Além disso, a versão virtual conta também com a arte da capa/encarte, que começou a ser esboçada no início do ano e foi ganhando forma nos últimos meses.

O lançamento do EP vai rolar no dia 22/9, quinta-feira da semana que vem, no Centro Cultural Rio Verde, às 21h, com algumas boas surpresas que preparamos pra festejar o lançamento.

Download do EP Longe do Sono

Espero que curtam!

Os Sinceros

2011-08-20T21:16:00.004-03:00

Pessoal, quero aproveitar esse espaço aqui e divulgar um projetinho novo de humor que estou tocando com meu amigo Pedro Xudré. Fizemos 2 programente, mas tem um outro que está por vir. E a expectativa é continuar.

Assistam aí, comentem, sugiram temas, façam críticas, sugestões, etc. Valeu.

Bar B apresenta: EKO & ARRIMO!

2011-06-27T15:50:00.000-03:00

Bratislava e Volp! no Zé Presidente, 30/6

2011-06-22T20:28:00.002-03:00

Prejudicada pelo calor intenso

2011-06-17T22:07:00.002-03:00

Prejudicada pelo calor intenso
(Rachel Souza)

Não tinha idéia do quanto queria algo maior que suas próprias dúvidas e demências diárias. Não calculava. Não sabia mensurar, simplesmente. Ouvia sempre, às 5:30, o vendedor de jornais gritar notícias de ladroagem grossa,política suja. Não entendia muito bem o porquê das coisas, mas não pegava bem andar por aí sem opinião formada sobre tudo. Mil vezes o conhecimento raso e rasteiro do que conhecimento algum. Sua vó estava certa... Mulher tem que rir e se mostrar razoavelmente bem-informada. Comprou o jornal. Lambeu feridas sociais descascadas embaladas pra presente,embrulho do peixe de amanhã. Cartas, Chave do trabalho esquecida em cima da mesa. Mulher flutuando em passos zombeteiros. Barulhinho de pássaros e Kenny G no elevador. Tristeza cósmica de dentes cariados sobre gengivas inflamadas. Por conta das filhas e do marido resolveu não mais um monte de coisas.Não mais fumar,não mais beber,não mais chegar tão tarde,não mais ganhar tão pouco,não mais trepar com qualquer um,n]ao mais reclamar da celulite. Não será feita nenhuma exceção,”não mais” um monte de coisas! Ela veste preto e cabelos tingidos de acaju. Ela tem fome e precisa se livrar daquela tendência pra morte. O fato é prontamente espalhado aos parentes e agregados: ”Alimentem-na,façam cócegas na infeliz”. Ela fugia das reuniões familiares e pintava as unhas com o descrédito das tardes de domingo. Abandonou o amante fixo e recomeçou projetos de segunda-feira. Saiu destinada a secar os vasinhos da perna, pequenas varizes azuladas de calibre médio.

Uma ave morta na calçada

2011-05-30T01:52:00.002-03:00

Isaque saiu do ônibus com os olhos embaçando de sono, piscando incessantemente pra combater o incômodo. Lembrou do sentimento que o pegara ao acordar. Precisou de sete sonecas até conseguir levantar, e a cada toque do despertador ele saia do poço de um sonho de nove minutos. Tomou um banho estressado, imerso numa torrente confusa de imagens e desejou ter uma manhã tranquila, um banho tranquilo, ensaboar-se com pouquíssimos pensamentos, sentir o sol nascer dentro de si. Mas sentia a lua ainda presa por uma cinta ao seu tórax, puxando-o para o fundo de um oceano índico. Então rememorou todos os sonhos que tivera.

Quisera eu

2011-05-24T15:21:00.001-03:00

Ah, linda moça, eu fico querendo, mas tenho receio de telefonar
Vai que está ocupada ou dando risada com alguém acolá
Mas quando eu bebo uma dose, arranjo coragem pra te procurar
Arrisco, aperto os botões, falo qualquer bordão pra te impressionar

Você me dá um barato do balaco baco, que nem ácido deu
Quisera entender esse lance, se vai virar romance, quisera eu
Chamei pra pegar um cinema, armar um esquema, sair pra dançar
Na volta, errei o caminho pra mais um pouquinho do seu lado ficar

Ah, me perdoa, é que contigo, o tempo voa
Já são 4 da manhã, essa nossa embriaguez destoa
E se eu acordar, sei que vou estar rindo à toa, à toa

Ah, me perdoa, é que contigo, a direita esquerda
Trouxe você pra minha casa, mas era pra te levar pra sua
Sua, nua, crua, na rua, na tua, amanhã já chegou, que sonho bom.

Manual de

2011-05-18T17:04:00.002-03:00

Manual de invenção é uma intervenção que veicula em pôster arte possibilidades de interação do cidadão com os espaços públicos e objetos do meio urbano, propondo com os pôsteres outra relação com a cidade através de sugestões lúdicas. Em cada obra estarão amalgamados poemas curtos e imagens elaboradas com técnicas diversas que serão feitos no espaço público, em tempo real, e após sua feitura, as obras serão copiadas e deixadas/fixadas nas proximidades dos objetos a que se referem e pela cidade, convidando pessoas a visitar e jogar o "jogo" proposto. Em cada ocasião pelo menos um pôster inédito será elaborado.

Passaremos por 13 cidades do estado de São Paulo, as regiões de Santo André, Piracicada e minha saudosa campinas, região onde fui criado dos 4 aos 18 anos.

artista visual Cassia Lyrio [http://cassialyrio.wordpress.com]
poeta Heyk Pimenta [http://heykpimenta.blogspot.com]

Papo Poético!

2011-05-17T23:14:00.001-03:00

Processos integrados de desconstrução do isso

2011-04-18T13:49:00.000-03:00

Um, dois, respira. Isso, língua no céu da boca, dentes em contato e..., sim, uma arcada em desalinho, mas ainda são dentes. Vai,vai,vai... Puxe o ar lentamente, em profundidade e traz com ele o que for seu, ou o que julgar seu. Foi. Agora solte o ar... Não, narinas não. Pela boca, como se um alívio, como se um deságüe, vai jogando fora, foca bem, vai... Imagina um descarrego, um banho de mar. Tá, pode ser um banho de rio, de cachoeira, água gelada tocando a pele e pá, um lance, um calafrio, toda uma coisa (...), soltar o ar é jogar o lixo fora, é deixar ir. Vai, nêga! Continua no inspira- expira. Sente o corpo, comece a movimentar os braços. Agora os ombros, agora a cabeça, agora as pernas, agora os dedos do pé, agora tudo junto e (...). Agora pula e concentra e vai... Não perde o foco na respiração. Olhos fechados, sentindo o espaço, mergulha. Cuidado com os cantos da mesa à sua esquerda. Sem medo, um, dois, três respira si fu xi pá! Mais alto, bem mais alto, pulando e xingando. Puta que o pariu seu filha da puta do caralho vai se foder e ganhar mal a vida toda, ser explorado, sacaneado, mal comido! É... Aqui ó! Sim, claro, pode xingar mais. Sim, pode ser sua mãe. Wow! Perfeito! Agora imagine que está brigando num bar e dê socos imaginários no ar, alveje uma vítima e comece. Vai, um golpe de cada vez, cuidado para não apanhar. Respira! Segura! Cuspa na vítima! Vai, mais uma vez! Isso, um, dois, três, língua no céu da boca. Um, dos, três, peça desculpas e se arrependa. Vai, nêga!Trabalhando o perdão, a resignação. Pague a conta toda. No processo - no fluxo contínuo da vida (...). Abrindo os olhos devagar. Calma, pode chorar à vontade. Me abrace.

Bem, voltando aos dentes... Sabe que representam uma deficiência de baço? Sim – na medicina chinesa dentes representam a estrutura da pessoa e a forma com que ela digere, filtra as informações. Ó, fazendo uma análise sígnica rápida dos seus dentinhos, diria que você tem problemas com o mundo. E digo mais, tem prisão de ventre!Você tem apego demais às coisas e situações e tem a necessidade que te tratem como se fossem sua mãe ou pai. Você curte ser maternalizada e repete esse padrão com todos ou ao menos tenta (...). Querida, você é infantil. Como acertei? Ah, nêga, o corpo é um sistema integrado, orgânico. Se aqui não vai bem, desequilibra ali. Ninguém paga a conta sozinho. Ai, ai! Até segunda. Às oito.

Projeto Pálpebra

2011-04-06T18:26:00.002-03:00

A festa do Overlei de março, lá no Zé Presidente, trouxe a exposição do projeto Pálpebra, que provocou o público com composições que mesclavam poesia e poster art.

Nas palavras viu-se desde o deslumbre bucólico e o questionamento das coisas fundamentais, por vezes com ares clássicos e virtuosos, até o total inverso: o tapa na cara e o pé no chão sagaz da poesia de rua. Nas formas, o mosaico e a figura central como dominantes nas composições, com muito vermelho, preto e branco. As tipografias variavam do manuscrito à slabserif, buscando sintonia com o discurso falado da poesia.

O processo teve início com com os poetas, que criaram textos que apelavam para a voz não do som, mas da imagem. A partir de leituras, releituras, saraus e conversas, os esboços dos designers e ilustradores começaram a tomar forma. O grupo agiu desde o início com muita unidade, cada um influenciando diretamente nos processos uns dos outros, mostrando andamentos e idéias em crescimento. A proposta, desde o início, envolvia o princípio da produção em coletivo, em organismo.

Mais de 300 pessoas compareceram à festa e apreciaram a exposição. A presença dos poetas aqueceu muito a noite, com bate-papos e discussões sobre as poesias e obras em geral.

Pra quem não pôde ir à abertura, a exposição continua no Zé Presidente até o dia 6 de maio. No dia 20/4 (quarta-feira pré-feriado) rola o C.A.I. MAL lá no Zé Presidente, e estarão presentes os autores do projeto Pálpebra.

Site: http://projetopalpebra.blogspot.com

Diplomacia I

2011-03-24T18:33:00.001-03:00

Na desértica divisa entre Bolívia e Chile há um ataúde.
Dizem que é de um turista; um jovem, que proibido de entrar no chile, sem poder voltar a uma cidade próxima, ali ficou.
Num inverno o encontraram sentadinho, abraçado a sua mochila, e congelado.

Boletinho de carna

2011-03-15T14:11:00.003-03:00

Índice remissivo crítico, os jurados de morte. Pela janela de uma caixa. Ainda úmido. Juízo...

Não tem como não ver nem não dizer o que tristemente aconteceu recentemente na cidade; ah, sim, aconteceu! Tomamos, e que susto, do adisneyzado Paulo Barros, na sua oferta artística na Tijuca, ninguém testemunhou, mas ele foi que levou! Na fronteira entre o mal adulto e a boa criança, só assim é que vem, ora, e a garra de criança, ora! Picas! Acreditamos uma hora na televisão, ué, ainda que sem passar puro adiante nem receitar cramulhões de conteúdo, além das personagens e/ou das fantasias, água barata; o que se passam pelas cabeças, ao fim e ao cabo?! Pra fora também os cabelos falsos da Vila Isabel! Repetem-se vezes, movimento pericial e lágrimas; os guizos, os chocalhos de isca?! Toda balouçante. Mas quanta gente, fugida à cromática e eivada, confessada televisiva e dançada! Alguns muito poucos: é por verdade do que gostam! Queremos abusar de brincar na rua, ver e ser vistos, criar versos nessa hora. São crianças-guias vitimadas das mais diferentes formas, nos feriados, e pelos mais bestiais motivos, ainda que tudo se pareça violento, literatura de tragédias, numa japona aberta, sublevada, isolada né – numa operação circular e sem destino, trancada pelo zelo do estado careta-policial (aqui no Rio mais, no caso, alegria sem outra), na beca, como no beco do tipo os fios da pára-folia, os homens que tem nisso sempre parcelas ainda a nos pagarem, ou tremam todos! – e sem controle por aqui, de não caírem verbaneios nem ensolararem nem rosarem os dedos, um pum no isqueiro, se bobear, chamar pra brincar, juro, aperta aí que dá. Não falo nem encareço os blocos. Em pleno carnaval, ou antes um pouquinho, ou num estendidinho depois, mas, a valer chiar o apito, agora e sempre no clima armado dele, de folia imperante, preparadíssimo igualmente nos sacos e nas salas de espera do crime, passe a silêncios e sem estourarem, quase milimétrica ao militarmente, cabe, a tirar o suor na palma da mão, costurar a fantasia de desejos de marotice e paz com a mesma mão, agorinha mesmo beijar a testinha da criança, a recém. Abeirem-se aos corpos, gente, descontentem-se. Mas não morrerão tão cedo estes já passados, se, por mais, em suas dores cruéis e de criança, nota mil, não se esperam. Inevitável enredam. Escolinhas bobaginhas, manivelas de represas mirins. Dar tudo por uma empresa qualquer.

Ei-los, bífidos:

Uma criança, que ainda bebê de poucos meses, teve a mãozinha retirada pela vontade inexplicável de mais alguém. Incrível, como? Fossa e canaliza. Passou

Puxa outra, também bebê, que é deixada ao sabor da água desconfiada mas acolhedora de um córrego, bonita de rever a fundação de tudo, bocadura aconselhativa de mãe, alguém que a salve, ou nem precisaria, passando, dum outro alguém

Alguém que some com uma menina, mas como, ninguém vê, mágica, a não ser já o corpinho dela acabado abandonado num quarto cego de qualquer hotel novamente embalado já esquecido. Neblina falsa. E por acaso você viu borracha, caralhinho

Por descuido que é um vacilo filho-da-puta médico outra recém nascida tem a perna cortada e aí, nem sei, já viu a tristeza e o desconsolo, só

Tudo, acho, abre-ala, que começa ali no pré-carnaval, quando cai louco no rio um carro e a garotinha de colo salva pelo herói-bombeiro (numerão inicial sem esperar que se contem os tantos outros); mas ainda se pegava leve, o que estaria ou estará por vir

Não deu dessa vez, não deu tempo; ela, a menininha, morre antes de todas as outras, sim, é o que vou ter que contar, dias depois, na contagem fechada dos votos

E as outras duas alegrias parcas e econômicas na vida de alguém, mães, pais, irmãos e irmãs, famílias, lá trás, também eram meninas

Inacreditavelmente, uma quinze anos dá à luz no último dia de carnaval numa van parada na estrada, disse sem saber que estava grávida...

(((picas!)))

Como pena, ao investirem contra uma mão, lisinha de moça, diriam ainda que sairia água mentida de dentro...

Não. Foram meninas abusadas, sim. Foram muito. Vítimas do arranjo pouca-vergonha de papai momo. E quem sai torrencial pulando blocos pela tangente, o xixi na fralda impassível e chã.

Rod Britto – Rio de Janeiro, 2011 / Brasil. gratoporlembrar@gmail.com

Fim do Verão

2011-02-25T17:53:00.000-03:00

As encostas têm apontado as lanças para as constelações de pássaros. Seus filhos testam a carga dos balcões , vão os aposentando por invalidez. As revoadas lançam charadas em ponto cruz, e a cada engasgo trazem nuvens quentes pelos bicos. Do ventilador virá a poeira, e cada vez menos os dias o alistarão. Promovido, se tornará o fator vivo de alguma bandeira nova que esticará as pontas em chicotadas, como a bandeira falsa da lua falsa de um pouso antigo no deserto do Arizona.

O Sol coleciona agora os já esquecidos feixes, que alimentam para os crentes nichos isolados de luz divina. As cores nublam suas malhas, a hora por pudor se castra e os dias já não são tão longos. O cristo vem pra ser um quadro cinza de mata, pedra e turistas cinza. As lojas se acanham, o funk empalidece e as avenidas vão fermentar cerveja.

Os patos, sendo mais pescoço do que rabo, tendem a voar de costas. E já não temos caçadores nem cães, e como eles, temos farejado bifes envenenados. O varal também testa sua energia e amontoa roupas esquecidas no que foram os parapeitos de um sonho.

Com as dicas e a fúria dirigida, o verão não se culpa pelo embasbacamento, mas prega roldanas e contrata elenco para que o puxem pelas pontas.

aniversário

2011-02-23T02:23:00.004-03:00

o dia de um retorno
e de abandono do dentro morno
da mãe.

BY

2011-02-15T21:31:00.003-02:00

Esquenta

No carnaval do Rio a alegria arma: gemada; arama; água; tiro de bombardina e higiena; e quem mais mantém por dentro? Quem não quiser, que não atrapalhe, tá; se transplante, se estoque de coração, gaiate longe, e volte já – na napa só da outra segunda-feira, não se entregue fácil, deixa que o outro trabalhe sovacos por pierrot mal criado. Quais, quais, quais, vai?! A charanga não atrasa e a culpa não é do Ronaldinho Gaúcho, enrubescido. É dia, uma ova! Hoje, sói, pra fora com os últimos pretos e pobres traficantes no caminho! Cancela a favela; marca e cobre! Os últimos eram os do Centro, na ponta de uma linha extensíssima, pra lá de São Paulo, Bahia, Minas, depende a cidade, conte a sua estória, pavio-curto, diriam os mais ou menos emocionáveis, que procuraram correr com a coisa pra ver pronto. Esculhambar contra o fecha tempo. Estamparia nas camisas. Tipo uma nuvem que se atirou fora pra longe e esquentou as cabeças de geral aqui, que não, não passara por vingança, nada. Nuvem não faz furo, nem em máquina! Ó. Draco! Pessoa ingrata não volta na cidade da polícia, ah, não, chame de chão o cão! By: bota um bar! Mas que calor, mais!

Levitar fantasia

Agora que pegou fogo nos barracões da cidade do Samba, veja só, vão coser a mil pra arrumar tudo, entra cortina, a já! Assim é ótimo, é digno, é mágico, é samba, mas a coisa da prefeitura do Rio liberar uns milhões de emergência já se faz abuso, porque na cara dura falado aos munícipes empolgados já por qualquer menor vacilo do tipo 3. Noutra parte da cidade, caso, o motorista, digno de seu carro, de beiradinho alumiado pela câmera reclamando que caíra encima de seu automóvel quando guiava polpo por debaixo uma parte considerável da passarela velha esquecida pelo descaso municipal; quebrou o carro; ele sobrevivera até essa, ainda bem; e o prefeito gato e gaiato profissional, direto da city-samba na zona, mandando dizer através de um que aos poucos – desde sabe lá de quando, curte respeito, em Mr.retrospect do centropeito – estão trocando as carrapetas-passarelas na Avenida Brasil, mas é coisa que demora mesmo, e as passarelas estas – off mau uso pena capital da do Niemeyer – vão caiando caindo (como há uns tantos quilômetros ainda sempre à frente também a casa do Darcy, o contrário disso), com gente encima, gente embaixo. Brasil mesmo. Um dia morre e, se algo descontente remanescendo, bota de vez na oficina norte-americana; dos tais veios possantes; ligações draconianas; by life até. Oficina de criação. Mas não só primar repreender. Se a alegria é guia francesa, que trabalha a junção. Sobreviva ao menos o motorista atingido, se chatear em pleno carnaval carioca. Enfeite com capuz e a gentona extramúscula da força. Eu mesmo folião desejaria aquela multidão, só que invertida, do livro do Sílvio Pereira; em segundo, da escadaria de Odessa. Pra não ver, a base de força, ir fora e não pra fora a realidade múscula carioca. E dizei na.

Saldão – Dispersão

Senão pisei, o carro pálio seguiu mesmo pro subúrbio carioca, avariado total, fechando pelo super-triplo-zíper da Brasil, vacilante, assim capacitando, desmontanhando, tirando os seus sustos, dando ódio e odeio pra nome dos bairros, numa forma de simpatia-santa. Aceitei a pagada da conversa, por me dar a vez, fomo junto. Chegando lá, puto que tava, não me serviu de sua esposa uma moqueca fitadeira do bairro todo, o Irajá, essa. Nem reparou. Saiu a dar pipocos delirantes na direção da sarna zona sul, e bareou. Logo me despedi e me fui. Voltei em trem; antes pus uns dois mil palitos a andar. Dentro, by carnival, crispei um. Falando nós do Ronaldinho Gaúcho sair nos quatro dias dos comuns. Com que roupa dele eu vou. Dou o direito de ele ir na minha casa, enrubescer; e meu cartão é nada ventando estrias entre Méier e Mangueira, desencapuzando esses lugares só na força rota da composição. Querendo nos empregar pelo menos um no outro, desviamos duma saraivada translúcida de tiros. É que pelo cabelo que não tem sangue, deslizante, passarelante, era o Gaúcho, vai ver

Perdido (sem capa)

Latindo. O suvaco de cristo a cinquenta reais na fundição progresso.

Rod Britto – Rio de Janeiro / 2011

2011-02-14T23:00:00.002-02:00

Fé passageira

2011-02-03T22:17:00.001-02:00

Chega de falar de amor, de romance
Já que a musa se foi, vou mudar de assunto
Vou falar de devaneios, mundanices,
Falar de alegrias, tudo isso junto

Garanto, prova de amor maior não há
Abrir mão do amor pro outro ser feliz
Eu sei, não foi isso que eu quis,
Mas a vida tem lá os seus anseios

De repente, o vento passa e leva tudo embora
Me deixa aqui sem teto, sem parede, sem chão
Outrora a fé é passageira, outrora não

Calço o sapato, visto a roupa nova e vou embora
Pra onde, ainda não sei, isso pouco importa
Junto os cacos, fecho a janela, tranco a porta.

Aos ateus (ou: à quem crê)

2011-02-01T03:20:00.000-02:00

Escrevi esse texto como resposta a este post no blog do Joezer, portanto não conheço a função dele livre desse preâmbulo, já que ele é, em si, efeito causado. Estou postando o texto integral, pra que soe e se abra como foi posto lá, sem intensões de ter argumentos de aço; aberto mesmo - e talvez mais convidativo à pedrejada, proposta fundamental e a tempos pouco praticada aqui no Maná Zinabre. Dá-lhe.

***

Dizer que deus não existe é ingênuo. Minimamente, deus existe em dois âmbitos.

Primeiro, existe como figura fundamental na estrutura do imaginário, que reúne todos os conceitos representativos do "máximo" e se relaciona com as idéias do todo, do perfeito, da complitude, do extremo, do pai, do gerador.

Depois, existe como um enorme colosso social, presente em todas as culturas (mesmo que sob diferentes formas), influenciando ações, servindo como régua superegóica que dá parâmetro à noção de moral de dado grupo social, criando instituições, conflitos e pacifismos, reprimindo desejos naturais e saudáveis, criando sentimentos de culpa, mas ao mesmo tempo alentando os fracos de espírito, sendo um chão, uma promessa, esperança e conforto.

É insofismável: deus existe. A existência dessa figura na estrutura psicológica e nos rituais, crenças grupais e ações sob seu nome, alegam a existencia dele.

Aí a partir disso cada um escolhe o time que quer vestir, que tenha a fantasia mais poderosa, e faz as pequenas customizações individuais que ninguém deixa de fazer, pra que a idéia desse deus seja auto-convincente, perfeitamente sinérgica com o indivíduo criador.

enquanto isso:

2011-01-23T00:23:00.001-02:00

num muro de salvador-bahia

ser 1 [poema de karina rabinovitz]

2011-01-21T14:56:00.001-02:00

Amigos, saiu meu primeiro livro: Afasia.
Quem quiser manda um email para arthusfochi@gmail.com
Um abraço
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Êxodo urbano

Salto do asfalto
porque a pólvora que inalo
é o desejo de ir ao campo
...
Fujo do concreto
pois a terra, é, de certo
o alento de meu pranto

Parte de uma série

2011-01-17T14:06:00.001-02:00

Diálogo pós-colonial nº 1:

“Sou Viciada em final de novela.”
“Só em final? Não assiste ela toda?
“Não.”
“Mas como consegue saber quem é quem? O contexto todo da história, ganchos narrativos...?
“Olha, assisto o início e o resto vou presumindo, acompanhando no jornal, naquelas revistas de 1 real, sabe?!”
“Sei, sou fã desse tipo de coisa pop-bizarra.”
“Então... na verdade, basta saber quem é o Carlos e a Helena e a ambientação. É bem como disse, o resto é previsível. Não acha?”
“De que ponto de vista?”
“Como assim?”
“Se for do ponto de vista do Carlos, a vida é do caralho! Além da Helena, uma gata apaixonada por ele e a mais forte e madura da novela, há um séquito de mulheres disponíveis em cada esquina do Leblon, ou da Urca, ou de Ipanema, ou da Barra, ou da Lagoa e se o tesão for grande, mas só se for grande mesmo, da Tijuca...”
“É. O roteiro é até a Tijuca, no máximo. Por conta da UPP a classe média transita mais.”
“Pode crer... Se for do Méier é a alpinista social da trama.”
“Mesmo! A lógica é: Se mora no subúrbio ou quer sair de lá a qualquer preço, ou é um conformado que faz churrasco no domingo, em cima da laje ensolarada.”
“Que foda! Gostei da imagem. Continua.”
“Hein?”
“Com a descrição de um suburbano de novela”
“Ah é aquilo, né?! Escudo de time na parede da sala, barriga pra fora da calça... Aquele sujeito boa praça que sai de casa ao som da cuíca e vai distribuindo sorrisos e saudações até que alguém o pare pra beber uma cerveja. Aí durante a cerveja ele reclama do preço da batata e da indenização da fábrica que não sai nunca.”
“Corte pro núcleo rico da novela”

Poiesis urbanus

2011-01-15T16:05:00.006-02:00

Nos dias 9 e 16 de fevereiro de 2011, a zona portuária abrigará música, poesia, cinema e artes visuais, a partir de um olhar encantador sobre a cidade.

Poiesis Urbanus é um espetáculo multimeios, o encontro de duas ruas, a da criação e a do ganha pão. Estarão lado a lado artistas que constroem obras carregadas dos estímulos da cidade e artistas que, além disso, fazem do meio urbano sua principal galeria.

O espetáculo começa com curtametragens de realizadores do Rio de Janeiro e Baixada Fluminense, seguido da junção entre a trilha sonora, o grafite e a poesia falada, em uma jam feita por artistas do Rio e de São Paulo; o espetáculo é finalizado com o Invisible Six, sexteto que experimenta os limites da canção brasileira.

Elenco: Cineclube Mate com Angu, Poesia Maloqueirista, Cozinha Experimental, Jazz Trio Dom, Alê Souto, Philippe Bacana e o Invisible Six. Direção de Maíra Gestner e Gabriela Alcofra, e curadoria e concepção de Heyk Pimenta.

fotos crédito: alê souto, dani smith, giovani baffô

Andrew Bird (Coisa Fina).

2011-01-13T21:23:00.002-02:00

E dia 25, MALOCALIA, no SESC Ipiranga, as 17h, na faixa...
Participações especiais de Dugheto Shabazz (M'C), Heyk Pimenta (Poeta) e 6eMeia (Grafitti).

Mandrill Jazz Man

2011-01-07T13:26:00.000-02:00

Mandrill Jazz Man.

Ainda tem a jazz band em fase de criação.

Abraços!

sensualidade da escrita

2011-01-05T14:59:00.000-02:00

Pessoal, de uns meses para cá tenho explorado a sensualidade da escrita, algo bem diferente para mim. Sei de alguns que escrevem muito bem sobre o assunto e gostaria que me ajudassem nessa caminhada.

Era dum dourado brilhante, daqueles que transpiram a sexualidade, a libido. Seu falo, diminuto, não representava problema algum. Tinha habilidades as quais nenhum outro homem poderia imaginar. Além do sabor de sexo, o qual escorria inclusive pelo olhar, tinha o tato para a coisa. Penetrava como fogo dentro da mente da amada, olho no olho, respirando seus hormônios lentamente. Segurava e apertava numa pressão de suave delicadeza, enquanto sussurrava coisas que estremeciam o corpos e mentes. Sua lingua escorregava pelas covas, sedenta como cobra, em movimentos circulares, vagarosos, tão intensos que podia escutar os musculos enrrijecendo de tesão e, sabia a hora certa de parar e deixar respirar. Os movimentos em ritmos regulares regavam o tempo de impossibilidades.

O carrinho amarelo

2011-01-03T11:23:00.000-02:00

Quando eu era menino, bem menino, tinha uns 5 ou 6 anos de idade, eu morava numa pequena cidade lá do interiorzão de Minas e costumava brincar com o Edu, meu vizinho, um garotinho que tinha mais ou menos a minha idade. Lembro que o Edu ia até a minha casa e ficávamos brincando de carrinho no quintal. Ele levava uns dois ou três carrinhos dele e eu pegava os que eu tinha, que não eram muitos também. Dentre esses, tinha um amarelo que era o meu preferido. Ele era realmente muito mais bonito que os outros e, por conta isso, o Edu sempre pedia pra brincar com ele. Eu ficava meio chateado, mas acabava deixando o Edu brincar com ele e pegava um outro dele, que era o segundo mais bonito.

Certa vez, fomos começar a brincar e eu disse pro Edu que naquele dia, eu iria brincar com o meu carrinho amarelo, já que eu nunca brincava com ele. O Edu, em uma negativa firme e decidida, contrariado, se levantou e disse que desse jeito, ele não brincava, que só brincava se fosse com o amarelo. Eu tentei convencê-lo de fazer diferente, já que eu sempre deixava ele brincar com o carrinho, mas ele foi irredutível e, como eu estava muito a fim de brincar, acabei cedendo.

Brincamos durante um bom tempo, que não saberia dizer quanto, já que o dia passa muito mais rápido na infância e depois o Edu foi embora. No dia seguinte, o Edu veio cedo com os carrinhos, me chamando pra brincar. Na hora de escolher o carrinho que cada um iria controlar, lá foi ele de novo pegando o meu carrinho amarelo preferido. Eu olhei pra ele com cara de bravo e lembro dele ter dito algo como: "Ah... Nem vem. Para de reclamar e vamos brincar logo, poxa!". E essa situação se repetiu mais alguns dias. Eu acabava me divertindo brincando com o Edu, mas sempre ficava chateado, porque ele nunca me deixava brincar com o meu carrinho amarelo.

Eis que um dia, eu bati o pé e disse que iria ficar com o amarelo, pois nunca tinha brincado com ele. O Edu pegou os carrinhos dele contrariado, saiu dizendo que eu era um traíra ou qualquer coisa do tipo e disse que não brincaria comigo nunca mais, que a partir daquele dia, eu não era mais amigo dele.

Mais tarde, fui contar pra minha mãe o que tinha acontecido e ela ficou muito brava comigo. Ela me deu uma bronca daquelas que eu nunca esqueci. "Mas o que é isso que você tá fazendo? Amizade não se compra! Isso é um absurdo! Como você se prestou a um papel desses? Se o Eduardo gostasse mesmo de você, ele iria querer brincar, independente de você emprestar ou não o seu carrinho. Quando a pessoa gosta mesmo de você, ela cede também, não é assim. Se você fizer isso de novo, vai tomar uma surra pra largar de ser bobo. Tá avisado!" - disse a minha mãe quase gritando, totalmente nervosa. Acho que foi o jeito dela de tentar me ensinar a dizer não.

Depois desse dia, o Edu não apareceu mais lá em casa. Eu fiquei bem triste pelo sumiço dele, porque não tinha mais com quem brincar. Meu irmão era bem pequeno naquela época, devia ter uns 2 anos de idade, e não sabia brincar de carrinho. Lembro de ter ficado um bom tempo vendo televisão e brincando sozinho. Eu pegava pedaços de tijolo das casas em construção e desenhava pistas de corrida no quintal, como se fossem circuitos de competição para os meus carrinhos. Eu era o piloto do carro amarelo e sempre era campeão. Foi nessa época que meu pai me deu um Atari de presente de natal e até jogava comigo, as vezes, pra eu não ficar só brincando sozinho.

Depois, veio a escolinha e comecei a fazer novos amiguinhos, que aceitavam brincar comigo mesmo se eu não emprestasse meu carrinho favorito. E hoje, me pergunto: será que aprendi a dizer não? Saudades de olhar com os olhos daquele menino.

Funk

2011-01-01T01:43:00.005-02:00

Esse fim de ano na praia foi recheado de música. Desde cedo o pessoal ligava o som alto, e até rolaram uns rocks e uns sambas - mas o que predominou foi o funk, o pagode, o melody (funk suave, pop) e o sertanejo. A tônica é a diversão, e aí vale tudo o que nos refresca a memória e nos faz voltar a um tempo colorido, época em que não nos preocupávamos em escolher o que escutávamos (antes dos tempos da ânsia pela identidade). Volta e meia eu brinco com o Chammé: "porra, como é que eu sei essa letra?". Mistério; a gente aprende das paredes, do asfalto, do semáforo que exala esses sons.

O lance é que o funk carioca (e outros rítmos superpopulares mas marginais na grande mídia) tem me chamado a atenção nos últimos tempos, num sentido mais musical do que em qualquer outro. Digo, na força da batida marcada, que inquestonavelmente desperta um impulso dançante, como tambem o faz o Reggaeton. O estilo é simplório, mas não e besta. É bem sério. E não tô falando do conteúdo das letras, nem do evento antropológico que a coisa é, em si.

O funk carioca é um fenômeno curioso, porque nasceu do Miami Bass e de gravações freestyle americanas dos anos 80, sem instrumentos musicais além da drum machine, que faz o batidão em loop - e aí mais tarde entrariam os atabaques (do tamborzão) e melodias simples, mas tudo sempre com samples, pra deixar rolando e repetindo. Aliás uma das características do estilo é justamente a pouquíssima variação entre os temas, já que a melodia é fator menor e a batida não possui muita variação. Trocando em miudos, é um estilo bastante hermético e simplório, cujo foco se concentra todo nas letras. Aí sim chegamos no firmamento do estilo. Como diz a Wikipédia (com seu doce jeito naive de dizer as coisas),

"o funk é a expressão autêntica das comunidades de baixa renda, e as letras de conteudo sexual refletem a libertinagem (sexual freedom) da realidade brasileira. Sociologistas dizem que o conteúdo das músicas reflete a vida das pessoas pobres que vivem em más condições devido ao envolvimento insuficiente do Estado nas favelas".

Alex Bellos, jornalista, escreveu no jornal inglês Guardian:

"Pro ouvido desacostumado, o funk carioca não mudou quase nada em 15 anos. Os temas continuam sendo feitas sob a premissa "copiar e colar" em pequenos estúdios na favela. Samples de hits do momento são usados (ilegalmente) pra compor os temas."

Speed, funkeiro, diz:

"O lance do funk é pegar melodias de outras músicas pra todo mundo saber cantar. (...) É um bocado de letra louca com o mesmo tema. O Funkeiro é um cara simples que faz um som simples".

A certa altura da cadeia lógica que o pensamento histórico sobre o estilo suscita, surge a comparação do Funk com o Samba. A coisa é obvia: ambos os estilos possuem um berço parecido, nascem a partir da mistura de outros estilos musicais, da mistura de culturas, e exprimem a realidade da favela. Hermano Viana atira:

"O Samba foi muito importante quando começou, porque foi a expressão que deu um sentido de comunidade para os bairros pobres. Hoje, o Funk - assim como o Samba - é o orgulho da favela."

E aí a internet tá cheia de gente se debruçando sobre o tema, uns exprimindo revolta e ofensa, repugnância em relação às letras (como no blog http://antifunk.blogspot.com/), outros defendendo a expressão cultural como algo sincero, honesto, genuíno. A Sally, do blog Desfavor, articula, entre outros pontos, assim:

"Quando Marisa Monte canta "Molha eu! Seca eu!" é licença poética, quando Mc Roba Cena canta 'Mas É EU que vou escolher, a melhor posição' (MC Roba Cena, Catucadão) é um imbecil, ignorante, analfabeto. (...) MPB tem romantismo, sutilezas e poesia (coisas que eu abomino), enquanto funk tem realidade nua, crua e sangrando, não raro palavrões e conotação sexual em suas letras. Acho honesto."

No fim do dia, é a batida do Funk que soa mais alta hoje na favela. Letras e fenômeno antropológico de lado, o estilo musical é mais imune à agenda dos hits da grande mídia (e ao culto ao novo), e tem os bailes (não o rádio) como lar-doce-lar. A mesma batida de 20 anos atrás ainda acompanha as novas rimas, e o ritmo vai ganhando território no imaginário musical brasileiro. Acho que não tarda pros joãogilbertos do funk começarem a surgir pra "sofisticar" o estilo e reinterpretar o beat. Aliás, confesso que tentei achar algo como funk-politizado, funk-intelectual ou funk-jazz por aí. O mais perto disso que eu encontrei foi o hit do Cidinho e Doca, tema do Tropa de Elite. Fail.

Se alguém souber de mais coisa, grita.

Ah, esse vídeo aqui é interessantíssimo também, sobre o MC Catra (recomendação do Jira): http://vimeo.com/11670066 e recomendo também o artigo sobre o Tecnobrega (com entrevista com o diretor do Creative Commons Brasil) na edição de setembro de 2010 da Le Monde Diplomatique: http://miniurl.com.br/hU7u7

Dá-lhe funk, cachorra.

O Jardim

2010-12-31T19:12:00.002-02:00

...dedicado aos Jovens de Coração.

Seja bem-vindo, caro amigo. Justo a tempo. Estava a começar nosso pequeno relato do gia, mas explico uma vez mais sobre o que é, e mais importante, sobre quem. Sente-se, tome lugar. Sinta-se confortável.
Esse relato me foi contado por amigos que viajavam pelo pacífico e por acidente encontraram uma ilha desconhecida. Desconhecida por eles mesmos e pela nossa civilização. Essa ilha todavia segue desconhecida por nós e pela modernidade graças ao tato de meus amigos. Ela continua anônima e intocada. Curiosamente, nossa civilização sim era conhecida por seus habitantes, tanto que eram fluentes em diversas línguas. Bom. O relato que lhes vou contar foi contado aos meus amigos por Gumna Ti, um dos muitos sacerdotes da ilha, em uma espécie de culto realizado em uma pequena lagoa. Essa lagoa era realmente pequena e, segundo me contaram, muito silenciosa. Gumna subiu em uma espécie de balsa e guiou-se até o centro da lagoa com um cajado, e os ouvintes sentaram-se na margem a escutá-lo. Meus amigos eram os convidados de honra de Gumna e foi a eles a quem dedicou mais atenção e afeto no momento. Gumna lhes contou a seguinte kamta, em nosso idioma:

"Anos atrás, na minha mocidade, existia um rapaz muito mais jovem que eu, chamado Kiri. Ele era um garoto calmo e tranquilo. Muito calmo. Calmo, calmo. Sua mãe se preocupava com sua falta de atividade e não sabia se ele estaria apto aos trabalhos do Muva. Seus vizinhos se dividiam em relação à Kiri, uns achando-o vago e inútil, outros, às vezes, observavam-no com curiosidade e interesse... E eu era um desses. Kiri passava grande parte do tempo passeando e descansando. Do quê exatamente, não sabemos, pois ele aparentemente não fazia nada. Mas a verdade era que somente nas horas em que as pessoas o viam era que ele estava ocioso. Bem, um dia sai a passear perto daqui... e no meio do passeio cruzou rapidamente em minha frente uma serpente e logo três pássaros, voando na mesma direção! Tenso, pensei ser uma brincadeira de Fryula incendiando a floresta... mas não senti cheiro de queimado algum. Logo me acalmei... e de golpe um vento terrível soprou! Na mesma direção que os animais correram! Tenso novamente, pensei: ‘Vriula está nervoso!’.. Mas outra vez me acalmei e algo me fez seguir na mesma direção que o vento e os animais foram... e encontrei Kiri sentado nessa mesma lagoa onde nós nos encontramos. Creio que ele não percebeu minha presença... Kiri estava com um aspecto jovial e feliz, sentado olhando para o meio da lagoa. Aqui onde estou agora. E percebi que Kiri estava em um intenso estado meditativo... Fiquei em silencio, meio escondido, alí, um pouco mais atrás de onde estão nossos convidados, contemplando-o.

Passaram-se horas e nós dois não haviamos nos movidos nem um piclo. Encontrei-me no mesmo estado que Kiri, e senti uma estranha porém cordial união com ele. Kiri começou a gesticular algo. Sons saiam da sua boca. Sim, ele estava falando. Sua voz me trouxe de volta à ryula. Sua voz dirigia-se ao centro da lagoa. Kiri conversava com algo invisível e pelas pausas que fazia, pensei que estava dando à esse nada uma chance de resposta... E eis que uma voz soa no ar.

Não identifiquei a voz. Não a conhecia. Ela vinha daqui. Justo aqui. Desse mesmo lugar em que falo a vocês. Limpei meus ouvidos, chacoalhei minha cabeça, fechei e abri meus olhos diversas vezes, e a conversa continuava. Senti medo. Pensei ser um intruso nesse momento tão privado e secreto. Mas logo senti uma permissão ao meu corpo. Sim, eu devia estar alí. Justo aí, onde vocês estão. Preparei meu ser, minha mente, minha alma, meu corpo, meu espirito, enfim! Meu ser! Para escutar uma sabedoria única... Secreta.. Divina! Iluminadora! Uma sabedoria que iria acalmar todas nossas ânsias e dúvidas! Preparei bem meu ouvido... Me esforcei a escutar tudo nítidamente... Kiri ia fazer uma pergunta sábia, eu sabia. E as palavras que ouvi saírem da boca de Kiri foram as seguintes: ‘Mas, ó, caro amigo! Porque eu tenho que caçar um javali para provar meu amor por ela?!’ Meus olhos se arregalaram no instante e não acreditei no que ouvia. Como esse rapaz faz uma pergunta assim à Ula?! Melhor que viesse a mim com essa pergunta ou para qualquer homem do Muva! Mas tudo bem... Estranhei, confesso, e foi uma atitude estúpida, confesso também, pois todas as dúvidas são válidas. E atenção: Ula estava a escutar-lhe. E Ula lhe respondeu:

‘Jovem Kiri... Vou contar-lhe uma história. Há muito tempo atrás... Existia um certo jardim. Um grande e belo jardim. Eu amava esse jardim com todo o meu amor. Com toda a minha força. Ele era todo o meu espírito. Eu era esse jardim.
Nesse jardim haviam todos os tipos de flores e plantas. Impérios de insetos eram construídos e desconstruídos alí. Toda uma gama de seres e civilizações passaram a ser e a não ser alí. Mas uma flor em especial chamou-me a atenção. Hoje ela é conhecida como Dente-de-leão. Esse dente-de-leão cresceu ao meio de belíssimas rosas, violetas e orquídeas. E foi por uma dessas últimas que esse dente-de-leão se apaixonou. Essa orquídea era branca e de uma beleza inigualável até os dias de hoje. Bom, naqueles tempos, as flores cortejavam umas às outras com cantos. Elas tinham que cantar um canto próprio para declarar o seu amor pela amada. Assim sendo, muitos e muitas flores dedicavam à essa orquídea as melhores canções, as melhores melodias que podiam criar. Era-lhe devotada a nata do amor e espírito de muitas flores. Essa orquídea cresceu vaidosa e difícil de conquistar. Ainda não havia escutado o canto que despertaria o seu coração.
O dente-de-leão, frágil como era, não podia cantar. Seu corpo não lhe permitia tal ação. Uma vez tentou chamar a atenção da orquídea, mas sua voz mal foi ouvida, abafada pelos cantos dos outros tentando conquistar o coração da bela flor, e sentiu seu corpo desfalecer. Outras flores o escutaram e ridicularizaram-no. O dente-de-leão se retraiu fortemente por meses em uma profunda melancolia.
Essa é a dor do dente-de-leão. Essa é a dor do amor do dente-de-leão. Esse é o amor do dente-de-leão.
Um belo dia - inesquecível dia - o Sol havia brilhado mais tempo que usualmente e a orquídea despertou mais bela que nunca. E o dente-de-leão despertou da melancolia, encontrou-se ligeiramente maior, belo e mais corajoso que nunca. Respirou fortemente e cantou a seguinte canção à orquídea:

Amor, amor
Dias melhores virão
E vou poder cantar
O meu canto
Todos os dias

Amor, amor
Dias melhores virão
E vai te acompanhar
O meu canto
Todos os dias

A orquídea sentiu algo despertar em seu coração. Sentiu a vida inflar-lhe amor. A melodia longamente desejada finalmente existia... Ela virou-se em busca do dono da voz... e nada viu a não ser pétalas de um dente-de-leão, lentamente voando com o vento pelo belo jardim...’

O jovem Kiri parecia alegre com a história, estava absorto em pensamentos, e reflexionava com um sorriso curioso... A voz desapareceu e tudo pareceu voltar à normalidade... Aos poucos os pássaros voltaram a cantar, a água a golpear lentamente a margem da lagoa e os galhos a conversar com o vento. Me retirei sem ser percebido e pensei muito na história contada por Ula... Pensei muito no porquê que fui permitido estar alí... Vocês... Sabem o porquê? Não? Eu também não... Bom. Voltei ao nosso Muva, pensativo. Não sabia se deveria ou não falar com Kiri sobre essas coisas e sobre minha intrusão...

Dois meses se passaram e eu não havia dito uma palavra a ninguém sobre o que acontecera, e todas as noites nesses dois meses eu pensei no acontecido. Até que um belo dia vi Kiri caminhar em direção à moça mais bela do Muva... E não foi para dar um javali como prova do seu amor, como era o costume.
Ela estava na praia olhando para o mar. Kiri se aproximou dela, suavemente segurou sua mão com suas duas frágeis mãos e lhe disse algo. Algo. Ela claramente se emocionou, curvou-se agradecendo a Kiri por suas palavras, deu-lhe um beijo na bochecha esquerda e se retirou com alegria para sua tenda. Kiri alí ficou. Com a postura reta, o peito inflado e cheio de bem-aventurança, respirando lentamente. Quem o visse naquele momento o tomaria por um grande guerreiro... Mas era apenas um jovem garoto. Tomado de uma paixão e entusiasmo indescritíveis corri a contar-lhe o que havia acontecido há dois meses atrás, com todos os detalhes e todas minhas dúvidas e terminei por perguntar-lhe o que ele disse à moça e o que tinha ela com o ensinamento de Ula. E Kiri contestou-me:
- Nada.
- Nada?
- Nada.
- Mas... Você não é o dente-de-leão?
- Não. Eu sou o Jardim.”

as chuvas de porto alegre

2010-12-27T00:51:00.000-02:00

Trago hoje uma poesia que não sei se terá boa leitura para quem não conhece Porto Alegre, espero que sim. De certa forma, foi um poema muito importante para mim este ano, porque divulgou bastante minha obra nestas terras, por outro lado, também se torna uma herança de gosto duvidoso, já que perdi um prêmio relevante no estado, apesar dela. Acima de tudo, desejo a todos um ano de muita inspiração, arte e boa luta! Grande abraço.

2010-12-24T23:50:00.003-02:00

Amplidão (360º)

Assistindo a tarde
da Pedreira

......Um homenzinho
vai ao longe
donde
as cores brincam

o pôr-do-sol
Refraciona
nas gotas de chuva
(Rubro o ar do horizonte leste)

Montanhas de nuvens
ao Atlântico

Montanhas
da Serra do Mar
ao oeste
dos olhos do sol

O último raio escorre
atrás duma nuvem.
A base no horizonte
está limpa.

Seu ir a ultrapassa
formando dois olhos

ratificando o escrito

A cigarra canta
...para morrer com o dia

Passado minutos
anfíbios se juntam
na orquestra vespertina

E o poeta
se faria eterno
narrando
as miúdas mudanças
na amplidão da vida

Orações germânicas, alemonas di manos:

2010-12-15T17:11:00.002-02:00

E que me perdoem os que não me entenderam bem, eu, com essas trincheiras e barragens, aos pulos, também atacando nas rajadas, gorjeadeiras e berloquesautomáticos, nas meias igrejas, assim seguindo, espalmando-me. É que pra evitar a força de paz na minha pescaritinha, aos lances de escada, suburbanei em lata as minhas verdades. Vala! Exgotadicção. As tais que já saem sozinhas ficam por conta de algum revide; e que dizem bobo, de ir até psiquiátrica, a medir seu moderado.

Do Rolandinho seu chão, sem tomar bolos nas mãos: – O um candidato de caô me oferece um cãozinho da ninhada colerinha azul e eu disse pra ele que aqui já tem muito cocô nas rua, não cata nem casa assinar. Ai, um sonho: que eu pudesse usar barato assim e ainda levasse ganha a minha penteadeira vinte e duas polegadas de plástico, tão atoamente. Assim. Encaixá-la na minha risada de bife e nunca mais parar de largar dedo, e já, daisy-desiresidenciá I & II, curiózão de osso assim...

Se mirar encima então, já viu. Dar um saborinho neste caldo de sangue, cá nas nossas piscinas. Afresquejar quente quem passa-benção. Se bobear, negro, sim. Consciente-se. Papai do céu, mais pra mais, inda há de acabar com todos de uma mão só. Fedendo a germânico.

Rod Britto, dezembro de 2010 - gratoporlembrar@gmail.com

Coincidência, vale comentar na dobra do mês de bobeira, que no mês passado antes da invasão ao complexo do alemão, Rio de Janeiro, eles ajustando off loco num programa de tv, eu cá pingente da nossa janela com o mundo postara a Gangue do Tanque (2002), também do Rio mas a meio imaginária, e que humildemente tenta expressar essa coisa quase forçada de, sem outra, se ver solto por aí, dolando, embromando ou em grupo, molecada, a qualquer susto ou chamada avoenga, proscrita e assim livre; até que do desajuste inicial, elencando abusivo e encantatoriamente, evolua e crie e recrie quadrilhas fortes de seres humanos e arriscáveis quem sabe nos facultativos buracos da glebal lei, separada do saco. Cultura. Com isso não quis dizer simplesmente da materialidade das coisas, que urge em muita coisa, muito menos desse tipo agora de acompanhamento explorador-midiático que se lhes impõem; é antes a forma de participação, sim; ou era antes e depois sempre simples demais. Como nas sociedades evolutivas e renascentes antigas, arrasadas, defeituosas, pobres, que no intuito de serem próprias, de crescerem, de se modernizarem, não precisaram mais se deformar para causar algo, além de não se ajoelharem para pedir coisa como se um voto de humilhados, grava, nunca tivemos isso ou aquilo antes de vocês, não é verdade, é pedir mais, sendo pouco, se honesto és! – se sua verdade era sua luta diáfana, diária. Mas o que fazer a não ser pensar e refletir: fato, eles lá são mesmo monstruosos de fortes, regra hoje. Mas dignidade não é coisa a aparecer imprensada. Agora, no Bairro do Alemão, militarizar ainda que assistencial e socialmente; mas como?! Ministrar! O lado bom, sim. Mas daqui vai a massagem: Fosse deixar animar, sem fazer tanta diferença, o dele ou o seu. Apelidar cravocultural. Manter segredos. Coletivizar ali sem equipamentos na boca. Forrar com artes e humanidades, responder livre, estimar-se sem as coleiras das câmeras, ao menos isso, que capacidade e moral de trabalho, livre, é barraco ininvadível. Entender instintivo o quê; botar pra se divertir verdadeiramente, folgar, empolgar, e assim prevenir dos assaltos grosseiros repentinos, os covardes e os assassinos de pobres, dominadores, neocolonizadores que precisam de súditos a cada novo tempo que eles estipulem, sem mudança de efeito nas receitas. Não dividirão nada, correm é risco sempre; por isso a crítica e não precisaria de muito para uma defesa espiritual da parte dos atingidos: é mais aos que cederam, baixaram a cabeça, revelaram o jogo deixando-se movimentar. Esse o meu depoimento, o pergaminho, da minha suspeita boa educação, du relaxado coração. E longe as armas de aniquilamento, chamem-se ou não de os tanques ou transparentes cavalos de tróia.

acabar é.

2010-12-13T15:11:00.003-02:00

Ontem, dez e alguma coisa da noite, cheguei à minha cidade de criação. Mochila, bolsa, caixa com os livros - pretendo lançar o livro aqui. Fiquei meia hora sentado no banco da rodoviária, carlton red, carros de ex-colegas de escola passando, uns gordos, outras casadas, vida mansa de praça e coreto.
Agora, depois de ter falado de racismo, de educação brasileira, dos romances de estação, conversar sobre essas e outras com minha mãe, coroa joia que poderia se reunir conosco em qualquer mesa, to ouvindo a rádio a cidade, rádio cabocla, indico, é legal saber o que coça prazer nos ouvidos do carrossel caipira.
É vida de pintinho do vizinho entrando no quintal e ciscando do lado dos cachorros, que não tão nem aí pros penosinhos. Falando na cachorrada, ontem fiquei de mestre caçador, dando as direções pra eles acharem um ratinho que tava pra lá e pra cá, enquanto eu e a mãe conversávamos.
Agora é coisa de passear por aí, contar alguns absurdos pra conhecidos locais, gente que fez parte da vida entre uma escola e outra, companheiros da noite, colegas de pista. Convidar gente pra sexta-feira.
Ah, em assuntos de final de ano, aceito assuntos, rumos, papos, livros, mapas, qualquer coisa que encaminhe as férias e o ano que vem.

Bloco de Notas

2010-12-07T12:22:00.001-02:00

Bratislava - Embu e Londrina

2010-12-01T12:30:00.004-02:00

E aí, pessoal! O Bratislava vai se apresentar dia 11/12 no festival do coletivo Prato do Dia, em Embu, e no dia 19/1 em Londrina (no Valentino).

poesia eletrônica

2010-11-23T00:46:00.002-02:00

2 programas "poesia eletrônica" [rádio-arte]

poesia pra tocar no rádio!

a vida não tem ensaio

rearrumação

poemas e voz_karina rabinovitz
desenho de som e edição_silvana rezende
finalização de som_toni oliveira
produção_al dente comunicação e eventos

prêmio roquette-pinto
patrocínio _petrobrás
promoção_arpub
apoio_ministério da cultura

O corpo questiona suas definições

2010-11-18T07:13:00.001-02:00

Olha, ainda tem ingresso pra hoje. Dizem que o cara é foda e tal. Aquele tipo de espetáculo que te entorta te revira as tripas a partir do dedão do pé e quando você repara, já tá sem as costelas e a respiração saiu pela pele. Acho que não devemos perder... Primeira vez no Brasil e dentro de um festival. As chances do mesmo festival chamar o mesmo cara são pequenas, tanto quanto fazer natação na chuva de um sábado gelado, geladinho. É, sei que faz natação nessas condições. É só recurso retórico, entende?! Uma pessoa normal pensaria duzentas vezes antes de nadar no gelo e blá. Porra, não é pra levar tão a sério meu comentário! Eu não levaria. Não me permito me perturbar por bobagens, aprendi na yoga isso. Ai, tá desculpa. Não quis bancar a superior falemos de outra coisa enquanto a gente se arruma lindo e rápido. Mas veja bem, queridão, temos pouco tempo até calça-meia-cueca-saia-sapato não,chinelo – blusa no plural da mesma cor- bolsa e até eu decidir se vou de sutiã ou não. Tô tão sensível sei que esse cara foda tem participação nisso tudo, só de pensar os olhos se entopem de lágrimas e, daí choro e choro e quando vejo sou outra igual, mas diferente. Como num ritual, um ritual de passagem. Tenho certeza que mudarei assim que pisar naquele teatro. Vou me dissolver feito vaca. Ele é francês e tem depoimentos em vídeo. Ele faz trabalho sobre vítimas. Não sei onde estão suas meias, procure no varal. Se estiverem molhadas não ponha. Dizem que a perda de sangue não é dolorosa e que enquanto a coisa toda se esvai no tempo, a gente vai sentindo um torpor parecido com gozo. Depois do cara foda queria comer salsichinhas alemãs. De ervas.

#Desculpem a postagem atrasada. Beijos e abraços!!

A Gangue do Tanque

2010-11-15T20:57:00.002-02:00

Janjão, Janjão! E tá todo mundo Gangue!
Maicou, Sília, Bigode, Deeiro, e Se é, Já é,
Segue, Citra, Cipreste, todo mundo Grogue
Cita mais, City mais, Cita mais...
Troco por aqui, Toque dá de li... Deli... Ciaventure
E tá todo mundo Greste... Peste... Geste...
E tá todo mundo Nércia
Gago, Morno, Figa!
E tá todo Humor no Figa, e tá todo Humor no Figa
Caio, Prato, Leite, Mindinho, Inda, SúliVan, Zuleika,
Fonsinho, Peroba, Cravus, Salina, ali nas antigas cavalariças,
Num é lograr de pederasta? Necas!
E tá todo mundo Dado, e pra toda Gangue um Largo
Ô Bri-ó-fi-ta, sai-de-ca-sa!
Cidinho, Norberto, Jogador, Paranhos –
Esses num fazem parte, se pensa, tá todo mundo Errado
Custado, Minhau, Parrecido,
Donguinha, Dentada, Cruzada, Violência,
Já é, Segue, Já é, Segue, todo mundo Pulado,
Todo mundo Bandado, todo mundo Faceiro,
Ó! que dou-lhe uns trezentos tais Beliscões não cair aqui pro Magro
Janjão das Possses, Ô Turma
No que Se Segue, Se Mete, Silvado, Maestre, e o Silvestre,
Pongado, Daquele Cerca Se Cerque, pois Se No Cubo, Desabe,
Pois Se Não Curvo, Desalme
Seguiu Janjão, Seguiu; Colheu Baleias, Colhi,
Cercou Manetas, Fui Lá; Frisou No Musgo, Vem Cá
Pai, mãe, tio, vigário, lajedo,
Tá todo mundo Sangue, Tá todo mundo Sangue
E isso a Gangue não conta: segredos são brochuras de Tanque,
São brochuras de Tanque, (e sem bichuras),
São briochuras de Tanque.

Rod Britto – 2002 – Rio de Janeiro / Brasil.

(esse tirin já é meio velhin, mas vale dizer aos de fora do Rio: o Tanque é um bairro dentro do bairro de Jacarepaguá na zona oeste carioca, que aqui na mão levou feições de gangue, ainda que, passando o campo sensível, não esteja de todo eu despropositado nalguma vez; foi só o que eu vi, e passei no corte a costura, destacandin... do it Yourselfio Jr.)

Sopro Sopro

2010-11-07T13:45:00.000-02:00

Ilustração para capa do livro Sopro Sopro, do nosso querido Heyk Pimenta.

Jajá tá pronto!!!

Haikai de verão

2010-11-05T10:30:00.000-02:00

O florescer do verão
arde em cores
a noite inspira calma

O que vem

2010-11-03T23:17:00.000-02:00

O que me aperta é esse medo do que vem,
Minha sina, olhar adiante o que convém
Com mil caminhos a seguir distante
Sentir o oposto e o mesmo mais insinuante
É só mais um evento do acaso que me persegue
Só mais um momento do descaso que me impede
É curva sinuosa, barco sem vela, balão sem cor,
É verdade paralela, afasia, avião sem motor
E meu destino corre solto, se afasta, inicia
Vai de frente, vai sem rumo, dia-a-dia, noite e dia
Agonia, fantasia, sou mera nolstagia e confusão
Sou puro silêncio, ansiedade, falta de concentração
Sou demagogia, multidão, sou a polícia e o ladrão.

Encuentro

2010-11-01T04:32:00.001-02:00

Liguei e mandei um email pra mostrar o desenho que eu havia feito. Dias depois ele estava pelo Brasil, e de alguma forma consegui marcar um café sexta à noite com ele. O encontro foi breve, cheguei uma meia hora antes. Ele veio com a namorada, uma moça adorável, mexicanamente charmosa, mais nova que ele. Eu estava muito excitado, o admirava muito e nenhum artifício racional era capaz de conter esse juvenil irremediável e transparente.

- It's amazing that you're here, man.

A energia da cafeteria caiu e tudo ficou escuro. As vozes ascendendo em reboliço divertiam-se com o susto, havia muitos jovens ali aquela noite. Não durou quinze segundos pra que a energia voltasse, mas quando foi iluminado, o ambiente estava vazio. Não havia nenhum cliente, ninguém atrás do balcão. Não havia carros lá fora. O único ruído vinha da cozinha e era agudo, como que pressurizado. Onde ele estava? Meu terror era confuso. Onde estavam as pessoas? Me levantei e fui até lá pra constatar que o barulho vinha de uma máquina de café soltando vapor de limpeza. Procurei o botão, mas antes de encontrá-lo bati o olho num desenho sobre o fogão: era o rascunho original da ilustração que eu havia feito pra ele, queimando do centro às extremidades. Eu não tinha tanto apego pelos meus próprios originais, mas me afligia tentar entender como o desenho viera parar ali, e quem o queimara. Talvez ele o tivesse queimado. O ruído de vapor parou sozinho. Então senti duas mãos me tamparem os olhos (como as crianças fazem) sem a pronúncia da pergunta que entrega o jogo. Tentei me desfazer, mas o enlace era quase como uma gravata e eu tive que lutar pra me soltar. Me curvei pra tentar lançá-lo e acabei esbarrando na máquina de expresso. Café frio caiu por toda minha calça e a cafeteira se espatifou no chão, puxando a tomada enroscada na prateleira das xícaras, que também voaram pelo ar junto com o café e o corpo do meu agressor. Quando recobrei a visão o procurei; não havia ninguém, mais uma vez. Vi apenas a cozinha em catástrofe. O vapor de limpeza quebrou novamente o silêncio e percebi que em cima do fogão estava o rascunho original do meu desenho. As caixas de som soaram com a minha voz:

- It's amazing that you're here, man.

Girei, procurei alguma coisa, o estranho, tudo, esperei tudo, corri até a quina das paredes mais próximas e me encolhi acocorado, ciente de que qualquer evento poderia acontecer ao termo de dois, nenhum, dez segundos ou anos ou milênios ou unidades divinas do tempo. Um elefante poderia sentar-se à minha frente, me exigir o aluguel, um café, a razão, um samba com cara de salsa como o que o Zezé tinha feito e que a gente chamava de Samba do Zezé, ou nada, absolutamente nada, o que seria terrivelmente mais assustador. Notei, por acaso (na verdade por olhar o chão enquanto minha cabeça se desfazia em tempestade), que na quina a gente não faz sombra; que essa nossa escuridão não está conosco, ou pelo menos se esconde atrás, debaixo da gente, e a gente enxerga a sombra de tudo o mais que há no lugar como um juiz, como o juiz rei do planeta.

- I-i-i-idz a-a-am-m-ma-a-az-zin t-tyou-u-u-ur-r-rh-he-e-e-er-r-re-e, m-m-m-ma-a-a-an-n-n.

A frase soou grave e tão lenta, vinda da garganta cancerígena do diabo, mas tão lenta que se arrebentava em fragmentos, em tons de metal, de máquina, de máquina de café e xícaras e overdrive, fundida com o vapor de limpeza, lleennttaa, torturando, me fazendo levar inutilmente as mãos aos ouvidos como se ouvessem dois buracos nas palmas, chagas nunca cicatrizadas, arrombadas, enormes. O som parou junto com o vapor e a treva sonora se derramou novamente na cozinha.

Fiquei esperando o momento da recomposição. O momento em que eu veria tudo retornar lentamente, como o m-m-ma-a-a-a-an-n-n-n, as xícaras flutuando e se reunindo, talvez mantendo algum resquício memorial do pesadelo (uma redondilha de café frio), a máquina se restaurando com todo o seu conteúdo inútil, destinado a ser jogado no ralo, o agressor voltando a nunca ter existido e meu desenho voltando a nunca ter estado na cozinha daquele café. Num piscar de olhos eu me perceber sentado à frente dele, voltando por um tunel ainda a tempo de escutar as últimas sílabas tyou're here man e ve-lo sorrir pra mim e para a namorada.

Fiquei esperando. O vapor de limpeza fez que voltaria a gritar, mas engasgou logo em seguida por falta de água. Zin t-tyou're here man, e vi seu sorriso muito antes do que eu esperava.

Azul

2010-10-31T20:18:00.002-02:00

Hola Maná Zinabreños! No meu post de vuelta al blog coloco meu ultimo curtinha. É algo singelo, curto e azul.
Espero que gostem e mando grandes saludos!

Antes tarde...

2010-10-27T15:10:00.002-02:00

Trago um poema bastante simples, mas que tem recebido bons comentários nas leituras e eventos com o novo trabalho. Com o atraso da postagem, soará providencial, por ser um poema curto, mas desde o último mês eu já esperava postá-lo. Aguardo as provocações. Um grande abraço e arte!

redondilhas

quando eu tinha cinco anos
disse a criança de sete
descobrindo a nostalgia

2010-10-23T02:06:00.003-02:00

Bola fora

2010-10-21T19:52:00.005-02:00

E saio no domingo
Quase nada

Por uma chupada...

Sobre o desavergonhado
No metrô
Uma mulher alega

Como se não fossemos
frutos dessa sacanagem

Sei amar! conto.
Mas
expirou o romantismo de agora
Na liberdade intrínseca
ao prazerimediato

Amanhã tem aula tem
trabalho tem trabalho

Hoje
A didática empírica da vida
Me arrasta
Nos infinitos milésimos

Desta contagem
ocidental
Onde o ponteiro do relógio

É a cabeça do meu pau!

Tríptico

2010-10-17T13:38:00.005-02:00

Acho que da explosão das coisas nascem mulheres-mortes. Sim, a morte é mulher e vôa de braços abertos ao som de "tum,tum,tum", feito explosão mesmo. "Tum" forte. E ela continua voando, monocromática, num céu que lembra o de Cubatão. Ela desliza e deixa coisas caindo dela e nessa vai ficando cada vez mais leve. Ela toca as nuvens. Ela espalha.
A morte agora é uma iraniana de véu e olhos penetrantes, ou, uma simples performer ressiginificando, junto a outras. Junto a outros verbos.

Fim da parte 1.

Uma carpa sorri em ideograma japonês e diz "Meu nome?(...) Meu nome é Shi Zhou." Ela para, pensa, hostiliza o ambiente e continua: " Num pequeno tanque, minha formação se deu num pequeno tanque. Nada incrível, mas uma coisinha assim ó...! Se colocada num lago, seria 3 vezes maior. Atingiria uns 21 centímetros,talvez. Sou altamente adaptável, mas não quero falar nisso. Saltarei uma cachoeira na época da desova,será meu grande feito."

Fim da parte 2.

"Olha! Não é uma bela imagem?!" Um vídeo do preparo de um prato de comida. Visto de cima. Apenas mãos cortando legumes, de preferência em tiras finas. Sem caras, só cores, processo e som. Um corte e uma nova imagem.Digna de novela, horário nobre. Um homem com cachinho na testa organiza os bois. Todos para o abate, ao som de jazz. Custarão 1,99 no MC Donald's. Shi Zhou ainda sorri

Fim da parte 3.

DIZ:ATUALIZAÇÕES

2010-10-15T13:05:00.013-03:00

útero

abutrações & concretices

guerra das estrelas

nave metropolitana

pátria chão extraordinário

gari-câmbio

cliques por Rod Britto

gratoporlembrar@gmail.com

DE BOA (NA LAGOA)

2010-10-07T12:14:00.000-03:00

Fui assaltado. Fiquei com aquela ressaca uns dias; daí vem aquela mania inevitavel de pensar nas 1000 maneiras de sair por cima. Doce ilusão que Hollywood alimenta na gente, né?

Enfim, conclui que 'o preibói perdeu' mesmo, e o melhor é ficar "de boa".

Por isso, fiz esse desenho.

Abraços

2010-10-05T08:18:00.000-03:00

o olhar é uma máquina do tempo.

estar sentado
ao léu do ócio
é uma bomba

E
só de saber
que sonhos
passam

explodem frames quânticos

O médico de Henrique

2010-10-01T16:41:00.003-03:00

O médico disse a Henrique que quanto menos luz houvesse no quarto, melhor seria seu sono. Um gênio.

- Nosso olho é sensível mesmo quando tá fechado. Se o cérebro encontra luz durante a noite, ele automaticamente passa a ter que lidar com aquela informação. Nem que seja pra negá-la.

Seus gestos não disfarçavam um tipo de excitação neurótica na explicação. Quando terminou, deixou flutuar um hiato silencioso enquanto alguma droga era prescrita na folha verde. Henrique ficou comparando o esforço de negação da luz com a educação corporal que nos protege, desde pequenos, de mijar na cama. Tinha um quadro atrás do médico onde Jesus aparecia iluminado, alentando um doutor de cenho muito carregado e norueguês. Parecia que ele tava puto com Jesus, de certa forma. O médico de Henrique era japonês. Jesus talvez mijasse na cama por causa do halo que invariavelmente irradiava de sua face nos quadros. Não, espera... tinha misturado as coisas. Resolveu romper:

- Era pra parecer que Jesus tá acalmando, confortando o doutor, mas parece que ele tá de saco cheio, tipo: 'po, esse Jesus de novo?'...

O médico japones olhou pro quadro e deu um risinho de simpatia, sem a certeza de que tinha entendido a piada ou inseguro, meio deslocado pela espontaneidade do comentário. Era um desvio, um desvio.

Ao sair do consultório viu um cara colando lambe-lambes nos postes - "Vote Dilma 45". A cabeça dela também emanava luz, como a de Jesus. O cara passou por Henrique rindo torto de um jeito maneiro, como se estendesse a mão da cumplicidade pelos olhos.

Henrique sentiu um tremendo sono às três e meia do sábado. Achou que estava atrasado pra alguma coisa.

A louça do chá

2010-09-27T01:18:00.000-03:00

Nas horas de um fim de tarde, viu-se a mesa posta. Sobre a toalha bege, de tempos, bordada às dezenas de flores desfiadas, apoiou-se uma rica louça de ascendência inglesa, mas escrava de forno nacional: um bule de dois palmos, tatuado de roxas violetas; dois açucareiros brancos, brancos, um de cada lado; quatro pratos com pequenas frutas pelas bordas; e, até mesmo, muitos casais de prata, colheres solteiras, guardanapos de papel, dentre outros convidados. Enquanto o sol comedido entrava pela janela ao máximo de dois passos da mesa, tudo eram chá e bolachas, molhados um no outro, mas assim que o primeiro reflexo recendeu na parte de cima do pires, a morte teria se desfeito, se a xícara não interviesse com um carinho de soslaio, as costas frias do corpo, contra-corpo.

Modelato em segundo plano

2010-09-25T08:18:00.000-03:00

Dos dedos e do barro
surge uma cabeça.

Rechaço de assopro.

O ar é grosso

a crina
o crivo
e o escorço.

O par de peitos conversa ranhura.

Coxas de alimentar rebentos
.............volume certo para o repouso.

Cordão trançado.

O desejo se faz do tamanho da fome.

Do tornozelo
até subir ao fosso.

Lírica
canta um anseio de vôo

que a leve
calmamente
............para o cais de um outro porto.

do livro Fragmentos do Imaginário

em sp e rj: livro do quase invisível

2010-09-23T00:33:00.004-03:00

a poesia voa:

e ainda:

2010-09-21T19:10:00.007-03:00

Alguém explica

A natureza do toque

A escuta dos sentidos

Leva à memória da auto-consciência

O prato sobre a mesa

Grita

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http://www.youtube.com/watch?v=rgocatufV-I

Este é um vídeo caseiro, um improviso que fiz com Bruno Penna.

Chamei de Cueca Jazz por ser em ritmo de Cueca chilena, mas com certa harmonia e melodia jazzistica.

Abraços

Conserto

2010-09-19T21:46:00.004-03:00

(Mesquita em Esfahan, Irã)

Eis a chave de fenda, amigo.
A bitola do teu peito,
A mudança de conceito,
Uma ferramenta sóbria,
Conserta-te óbvia,
Atende-te, feito.
O hidráulico coração
Diz-te tanto,
Por que não ouves,
Que fazes que somes ?

O suado rosto, tenso,
Um medo imenso,
Uma diarréia desidratante,
Teu processo errante,
Teus cigarros na banca,
Tua banca indecente;

Sai daí, tou contigo,
Te ponho uma toalha molhada
Na testa inchada,
A febre demente,
O corpo débil sente,
A flama acetilênica
Do conserto urgente.

(Do livreto Yangon, lançado em outubro de 2009)

Alguma medida: Televisão animada

2010-09-16T00:09:00.001-03:00

Desejaria medir rapidinho neste texto, na metade da quadra dos escritores, dia 15, e a uma outra metade de mês das eleições, além do pau e um ponto pra descanso no programa, ufa, um campinho de reflexão desfiado acerca da televisão brasileira e seus conteúdos mais sérios, ups, braguilha, justamente nessa fase de horários políticos eleitorais e muito, muito gratuitos, que sei, eu, se é sem mostrar antes. Só fala, daminha. Deu tempo! Ali é sério, junte-se a isso. Pois bem, vamos então. Literatura é desejo. Toque. Foda. Arrombo. Jaulinha, jaulinha, te segura. Janelona cultural, grátis. Atire-se na vida. Afinal a televisão mesma não é só um poste em que se podem pendurar coisas nessa hora.

Estamos vivendo, ou melhor presenciando, a era das alianças; via tv, principalmente. Nada de pau. Nem um fininho entra, a estragar furando esse bolo salivar. Não é no dedão que se metem as alianças, pomba! Borrar as mãos à toa. Arriscar. O que é isso ou deixa de ser vou tentar me expressar sem desarmar. Celebrar personalisticamente mais esse encontro. Televisão vagina: E levar a programada em algum lugar em que se possa assistir de um cantinho, a custo um assovio, no que mela rasga a tela, mudo/crítica/mente. Sexo em grande conteúdo é baixaria pode crer, mas faz bem no fim das contas, sem tempo pra finais de semana. Desfamiliar, as partes frias, com assaltos à geladeira, que é quase uma segunda popularidade em móvel de casa de gente nossa longe de ser nobre. Aliança sem vontade é que não dá pra aturar, seja dia, tarde, noite ou madrugada. Fica quase galeria, como soa estar em situação. Reunir um dia de verdade só se por verdade. Pensar e transar descompromissado mesmo.

Na televisão brasileira é praxe cada dia mais as bem ensaiadas ligações pacíficas entre os fortes, e que se diga, as pessoas supostamente e de imprensa mais bem aparecidas e prestigiadas seja pelo que for que façam ou não façam, gente pratzo de revista, por estar repetindo na televisão: artistas, personagens de centro, famílias influentes, emergentes, dominantes, industriais, poodles, beagles, dobermanns amestrados, papagaios, políticos, claro, os políticos, e a fé-etc, de bem todos encaixados num ornamento social de classes visível ou ocultamente estas bem isoladas umas das outras, irresistível não padecer até se parecer, que desabe mas num piso de ladrilho hidráulico pela décima quinta vez raspado. Assim, fazendo parties dos mencionados: paz, sãnti. No que referir aparelhos fortes, empresas concorrentes, companhias políticas mandatárias, pais e mães separados de alguém, donos disso e daquilo, juntos na tv: alianças para um clic, aparência virgem total. Cadillacs. Os artistas e famosos nem se fala: faça já as pazes com seu pai pois sua carreira pode ficar comprometida, ouviu? Carreira? Poso nua, única maneira até agora de me descobrir em si. Sem gozar, encantado, gracias, mucho gusto.

Hoje, como todos os candidatos a qualquer coisa no Brasil adentro já parecem quase alianças em potencial (vide aqui nessa Salinha eletrônica o Titio Petezão pegando, e deu um fora nisso!), em que eles aparecem nos programas eleitorais medindo competência e seriedade próprias, vemos também que, na televisão brasileira aberta, os programas que se inspirariam alguma reflexão e soltura crítica por seus conteúdos, a partir de um contraponto ou contragosto sugerido nos pontos de vista discordantes, seriam, e se fossem, grosso modo, os de bate-bocas e polêmicas em geral; seriam só os programas que atingem os mais pobres, os programas vespertinos de doer, os freak-show a qualquer hora e, pelos horários mesmo, seria de fato, a torto e a direito pelos que mandam na TV no Brasil, questão pura de classe, colocar pobre contra pobre, a começar pelos modos, quem dá mais por isso?, vote!, sem revolte, puxando os pelos e os grampos arrancados dos cabelos no Brasil. E se isso, né, Zuzinha: de aparecer sério, de gerar reflexão. De doer muito mais nos mais pobres do Brasil, que se submetem enquanto cobaias, auditório ou audiência – psicologicamente mas em graus diferentes a mesma experiência de exibição de uma vida modelável, famílias restando ali constrangidas e expondo intimidades e desavenças aumentadas redondamente pela tv a seco, intimidando-se, acusando-se, repetindo anos, quase sempre não se desculpando –, do que de doer a cabeça e com ela a consciência de alguém, quem quer que seja assim, forte, alto e bom som, tenha o risco de rasura numa classe. Assim é a vida dura, enquanto que por outro lado, publicamente e pra tv – sem necessitar ser a de plasma – como nas demais mídias de apresentação social, a moral predominante das classes altas, famosas e dominantes, de algum sucesso interessantemente exibível, os mais ricos, é o amistoso; pareceria a de todos ficarem de acordo, amizadezinhas, enfim, se não acreditarem, já que nem todos são bobos, vejam apenas, sim, provem à distância, o vestido e o termostatus educado e alinhado da tranquila e pacífica felicidade, ups, ufa! O mundo dos artistas. O tudo igual das colas e das músicas pro vídeo. Enfim ainda dizem que o mundo programado e reprogramado dos bastidores industriais a toda hora é o mais competitivo e violento. Quem usa, mente. E é mais ou menos isso, que se o PT não ensina em aulas de boas maneiras, ao menos colabora para o choque de classes no palco social, inspirando, o jeito padrinho lula de ser, dando exemplo, e todos os que seguem agora a maneira de governar ou ao menos ficar de bem com o governo, tipo a classe dominante e a televisão mandante, silêncio, sorrisos, vamos gravar. Para os mais pesados: um desenglobado cala a boca. Agora o comercial político...

A Lúcia Leme do programa Espaço Público da finada TVE, emissora melhorzinha que deu forçosa mas elegante vez à TV Brasil, pública e órgão do governo federal, tiraram-na do ar, pois ali se discutia a sério algumas causas, com grandes nomes do pensamento livre, intelectuais, pensadores de respeito, onde se batia boca de fato, metendo empresas, figuras eminentes, ongs, açougues de hipermercados, funções, partidos e instituições em questão, e que poderiam sair estas últimas fraturadas e comprometidas, ou lendo, na corda bamba do a se pensar mais uma vez na coisa. Dizem mesmo que a apresentadora desses debates na tv pediu, já a beira da mudança na emissora, limpando os caroços públicos entre os poderes, que um comentarista não pegasse tão pesado ao comentar negativamente o governo petista, pois ela iria parar no olho da rua e tal, editado que ficou, claro. O programa ventilava e era razoavelmente assistido. Rodou. Bem, já a pessoa pobre, mesmo a petista, não: esta sem classe nem emergência nisso pode ser mantida em canal aberto de diálogos grosseiros, popularíssimos nos anos lula, para ainda tomar pontapés no traseiro de uma qualquer madaminha, sem falo, apresentadora de classe acima da delas, dando lição, ou só mesmo a lição da própria vida que se as ergueu e coagulou o asco, se assim se apresentam: desses mal educados eu nunca mais faço parte, o bom é rir, caso não dar uma esculachada, um escracha, etc, que são várias delas e seus depoimentos, seus murros, mulheres, minem...

Programas de Polícia na Tv brasileira, o tempo todo, nem se debate mais; aliam-se: juízes de plantão, juízes de fato, líderes, delegados, diretores, secretários, candidatos, etc, pra cima do povo, pegando pra bicho o menos do que eles, juntos, unindo forças oficiais, prendendo e punindo gente pobre, chamando de atitudes condenáveis e vagabundos pelo que fizeram ou fariam, pelas lentes e holofotes coloridos, com creme no cabelo, fazendo justiça de um só lado na moeda da alvorada: the party: o lado que pode ficar de dentro do aquário da mídia rebolando condições de união fraterna pra cima das classes em jaula, estas em lotes e mais lotações de briga, na base da vida real, desligadas dos bastidores poluídos do aparelhamento, cujo sem sexo, ar frio. Então são 15 rebolationflexão pra pagar. Rebolationfrexãos aí nesse campo, a meia quadra. Pra frente, meninos.

Rod Britto - 15 de setembro de 2010 - Rio de Janeiro.

Outubro Independente, SP/2010

2010-09-15T14:17:00.005-03:00

Com ou sem código de barras?
(Biblioteca temática em poesia Alceu Amoroso Lima, Pinheiros-SP )

O projeto apresentará um panorama da produção independente contemporânea de poesia e literatura, através de performances, leituras, exposição, lançamentos e show, com curadoria dos poetas Berimba de Jesus e Caco Pontes, integrantes do Coletivo Poesia Maloqueirista. Todos com entrada franca!

Eléia Leu

O happening Eléia Leu vem sendo desenvolvido em edições quinzenais ao longo do ano de 2010, na Biblioteca Alceu Amoroso Lima, por escritores e apreciadores de literatura. Os atores/escritores/mediadores/performers procuram, por meio de uma postura aberta e receptiva, estimular o público a, independentemente de sua formação ou familiaridade com a linguagem da poesia, participar ativamente dos cruzamentos que se fazem: às vezes, cada um lê um texto por vez; outras vezes, todas as vozes se sobrepõem, em situações de efervescência que a todos inspiram.

Integrantes: Berimba de Jesus, Caco Pontes, Gabriel Kerhart, Gabriel Kolyniak e Pedro Tostes.

Convidados: Deborah Goldemberg, Duguetto Shabazz, Rui Mascarenhas e Zé Henrique Calazans.

Ambientação Sonora: Ariane Stolfi
Vídeo-Performance: Enrico Porro

05/10 - 19h30

- Exposição: Edições & Alternativas

A exposição “Edições & Alternativas” será composta por publicações produzidas de forma independente e artesanal nos últimos dez anos nas cidades de São Paulo e Rio de Janeiro. A exposição reunirá livretos, livros, postais, jornais e revistas que tiveram como foco a poesia, literatura e arte contemporânea nesta última década.

- Lançamentos

O Coletivo Poesia Maloqueirista vem editando através de seu selo independente, no ano de 2010, autores do circuito alternativo de poesia contemporânea. Foram publicados os títulos Multívio (Berimba de Jesus), Delitos & Deleites (Giovanni Baffo), Tarja Preta (Zinho Trindade) e sópro sôpro (Heyk Pimenta), que terão lançamento conjunto na abertura da exposição Edições & Alternativas.

- Experimento Prosótypo 6.1 - volver

O show “Experimento Prosótypo 6.1 - volver”, marca a o retorno da banda em formato diferenciado, apresentando números de repertórios anteriores com novos arranjos e mantendo a característica performática e groove, além de reservar outras surpresas para o público que acompanha a trajetória do projeto desde seu início, em 2006.

Participações especiais: Carlos Careqa e Roberta Estrela D´alva.

09/10 - 18h

Livro à bolonhesa, señor? 06|10|10 - 18hrs

2010-09-13T17:32:00.007-03:00

Livro a bolonhesa é um plano antimofo, um chamado à ocupação das bibliotecas, para tentar tirar delas o sobrenome Silêncio. Lugar de livro não é na prateleira e biblioteca é lugar de barulho. Uma quarta-feira por mês, sem cerimônias, sem academicismo, numa perspectiva popular, o plano é fazer dos livros itens do itinerário de prazer da juventude, como o cinema, o bar e a balada. Para começar na Tijuca o embrião de um polo de pensamento autônomo, não engessado e horizontal.

A cada encontro autores, editores, atores de políticas para livro e leitura, e coletivos artísticos farão debates, oficinas e lançamentos de seus livros, pensando possibilidades de inserção do livro na vida cotidiana. O público é convidado a participar, intervir e implodir o encontro caso se faça necessário. Será que o livro ainda serve para alguma coisa? Venham para decidir.

A curdoria e produção da bagunça é por minha conta. O nome do projeto, foi sugerido pelo Philippe Bacana, que também assina a montagem da obra que virou o cartaz dos encontros, a foto é da Helena Marc e design do Victor Meira.

PROGRAMAÇÃO

18hrs Debate:

Eduardo Coelho: Escritor e editor da Azougue Editorial, ex-editor da Língua Geral e chefe do Arquivo Museu de Literatura Brasileira da Casa de Rui Barbosa.

Anderson Fonseca: Escritor e editor do Selo Orpheu da Editora Multifoco, editora jovem que atua também como gravadora e casa noturna.

Domingos Guimarães: Poeta e artista visual, curador do CEP20000, e integrante do coletivo literário Sete Novos.

19hrs Oficina:

Os Sete Novos: Formado por Domingos Guimaraens, Mariano Marovatto e Augusto Guimaraens, atua com a publicação de livros, intervenções urbanas e produção de vídeos e curadoria do CEP20000. Lançou o livro Amoramérica (A 7letras), em 2008.

20hrs Lançamentos:

Esculpir a luz (editora Cozinha experimental) de M. R. Mello, livro de poemas de estreia dos dois jovens, a jovem editora e o jovem autor, Marcelo, curitibano, de 26 anos, atua também como editor ao lado de Germano Weiss na Cozinha experimental, que edita e monta seus próprios livros e cadernos ousados manualmente.

Livro do quase invisível (P55 Edições), segundo livro da baiana Karina Rabinovitz, que além de escrever, também intervém com seus poemas pelas ruas de Salvador e do Brasil, além de já ter sidop premiada com alguns de seus vídeo poemas. Livro do quase invisível faz parte da coleções cartas baianas.

Vejam mais sobre:
Livro à bolonhesa, por philippe bacana
Livro à bolonhesa, no overlei
Livro à bolonhesa, no entre águas

IFCHSTOCK V

2010-09-07T12:36:00.001-03:00

Ilustra feita para a edição 5 do IFCHSTOCK, festival de música e arte que rola todo ano no IFCH (inst. de filosofia e ciencias humanas) da Unicamp.

Lembrando que este maravilho festival continua sendo PROIBIDO pela reitoria...

porém, continua ACONTECENDO! haha!

abraços

Fome

2010-09-03T01:51:00.000-03:00

Quando o canto é choro
Quando o verso é prosa
O sol então amarela
O vermelho rosa

Quando o conto é reza
Quando a fome é sede
O menino tagarela
A madame escova os dentes

O que sobrou o lixo come,
O bicho sacia a fome
Bicho homem, bicho grilo

Quando o canto é doce,
O estômago desconfia
Dura pouca essa alegria.

Sonho e Coincidência

2010-09-01T09:54:00.001-03:00

- Sim, mas explorar o quê agora, Carlos?

- Não me chama de Carlos, porra. É muito inverossímil, cê não percebe? Me chama de um nome menos propositalmente comum, tipo Uéslei, Renato... Ou de Tatá, Biro, Léco, esses apelidos que nem dão pista do nome.

- Tá, desculpa.

Léco detestava ouvir desculpas. Detestava essa compra barata de simpatia, essa submissão redutora de quem devia se portar como o igual que era. Carregava um documentário no youtube e seu headphone abafava a tevê, que anunciava o índice do jornal do meio dia, misturando a agressão de um professor tailandês a um aluno, um acidente de trânsito e dicas que instruíam a montagem de um prato balanceado em restaurantes por quilo. Camila levantou e deu um cheiro no pescoço dele.

- Vou tomar um banho.

A água caindo a fez tentar lembrar do sonho que tivera naquela noite. Tatá também pensava nisso; acontecia a coincidência tácita, completamente mágica e sozinha, como uma bola vermelha e branca boiando no meio do oceano. Tatá achava que a coincidência era o único mistério da existência digno de continuar sendo mistério, pra que jamais perdesse o caráter de feitiço que o fazia se maravilhar infantilmente, sentir um docinho no peito. Mas isso estava em outra esfera - ele pensava no sonho, e não na coincidência. Sonhara que trabalhava no topo de um edifício, e que havia quilos de atrasos. Então um terremoto estarreceu o ânimo de todos, que ficaram silentes entre as mobilias quase ostensivas, esperando o segundo ataque da vontade do chão. Aconteceu, e terrívelmente pior. A intensidade ascendeu até fazer ruir todo o andar da cobertura, deixando o prédio escalpelado e derrubando todos os corpos no térreo. Curiosamente ninguém se feriu.

No banho, Camila desistiu. Sabia que havia se incomodado com o sonho, mas não conseguia formar nenhuma imagem. O trabalho lhe comprara muitos acres de pensamento; abstrair demandava um esforço quase inútil. Havia saturado as possibilidades e não sabia como resolver o problema atual. Não sabia o que explorar.

2010-08-27T07:00:00.000-03:00

Sigo os papos poéticos com este e deixo a pergunta: como trabalhar a imagem do poema, absorvendo a lição dos concretistas (porque é evidente), mas sem ser óbvios ou herméticos como eles. Abraço e arte!

Da série Grafitos

2010-08-25T09:33:00.004-03:00

......................................................................... Técnica mista sobre papel, 2OO9.

nietzsche com filtro

2010-08-23T00:37:00.004-03:00

da vez primeira que me vi colorido,
quase não acreditei haver podido
transgredir tão facilmente
a regra básica de ter nascido gente
com cor determinada.

me vi colorido, não só por fora,
mas a correr nas veias
e fiz faxina nas teias
do sem cor de minha demência.

meus olhos pintados [e além]
minha potência.

poema para postal de renatinho da silveira

Tirolês

2010-08-19T03:26:00.003-03:00

Pintura do autor

Respirava o ar, repleto,
Da areia vinda do deserto,
Sorrindo, pleno,
Suando, incendiário –
Plenipotenciário.
Bebia sementes e comia guardanapos,
Draconiano em seus atos,
Os populares estupefatos,
Enquanto cantava tirolesas,
Matando baratas com piadas,
Abrindo um olho e fechando o outro
A velocidades estúpidas,
Cobrava e amava com a mesma destreza,
Defendendo a vida em jogos de mahjong
Na Shanghai dos anos 30,
Insólita natureza,
Jogava dominó sozinho
Com caroços idênticos de cerejas,
A padres reservava arrotos,
A mendigos soluços
“Que desejas?”
Indagava, hirsuto,
Fornecendo a própria resposta,
Unitário, resoluto,
Idílico, sádico, arenoso,
Quando se perdia em adjetivos,
Geográfico em suas pizzas à francesa,
Fazendo piadas, sempre,
Sempre à tirolesa.

(Xi´an, China, aos 9 de fevereiro de 2010)

Recém-nascido

2010-08-17T18:44:00.000-03:00

Acordou estirado no chão da cozinha. O piso gelado e escorregadio fazia-se confortável, certamente bem mais que a dor de cabeça lancinante que lhe vitimava. Do seu lado, um porrete de madeira com respingos de um vermelho vivo. Levantou, ainda trôpego, escorando no balcão de mármore, apoio de refeições e lanches rápidos, e, balbuciou algumas palavras desordenadas. Sentia um clima estranho, diferente de tudo,de tudo... Procurou algo familiar naquele cubículo sujo, tentava identificar-se com algo, mas, nada...
A pia cheia de pratos e copos sebentos, algumas colheres e uma faca de pão com vestígios de uma pasta estranha que se assemelhava à alguma coisa com amendoim, ou sei lá o quê. No fogão, três panelas com restos de comida dentro, uma gororoba fétida feita num passado milenar que nenhum animal por mais faminto que estivesse, se aventuraria, a não ser as moscas que rodeavam impávidas pelo local. Desconforto, calor, tontura! Nauseado, passou a mão na cabeça e percebeu um ferimento e uma pequena rachadura, a fonte da camisa manchada de sangue.
Personagem de si mesmo, alheio, uma máquina a ser reformatada, começou a ensaiar seriamente seu papel, resolveu pôr adiante uma vida nova, a única vida que se apresentava no momento... Abriu a torneira, a água caindo e ele olhando... Lavou o rosto com o sagrado líquido e com o detergente disponível em cima da pia imunda. A louça suja recebendo aquela solução aquosa,ele observando... Saiu com o rosto pingando. Intoxicado por pensamentos constantes de um passado agora esquecido, e de um futuro dependente de um presente nebuloso, procurou pistas em si mesmo, revirou os bolsos da calça jeans surrada e da blusa bege ensangüentada, achou umas notas de dinheiro, moedas, um dente de alho e um bilhete cínico de amor. Talvez tudo não passasse de uma grande brincadeira, um escárnio do destino, uma chuva etérea de confusão e neurose, mas o fato é que, ainda que dispendioso de muito esforço, ele simplesmente não lembrava quem era, nem o que estava fazendo ali.
Espectro com invólucro carnal. Reinventou-se homem, homem-gueto, encurralado na própria existência! O resto do mundo era uma abstração ainda maior, tudo mundo frio e calculado, uma agitada colméia de abelhas sem mel... Incapaz de distinguir com precisão as coisas que o cercavam, caminhou até sair da cozinha, esbarrou com uns sujeitos de péssimo humor, ouviu uns xingamentos e continuou andando, olhando tudo com muita estranheza. Percebeu um lugar amplo, perguntou à moça de carnes fartas e roupas mínimas onde eles estavam,ela disse: “10 real a informação”,ele assentiu confuso e descobriu estarem num armazén no cais do porto,nos arredores da praça Mauá. Não sabia o porquê, mas sentia-se alegre com o sol de luz suave a despontar às 5 da manhã, não entendia apenas aceitava. Recostou-se num canto, abaixou a braguilha e urinou como se fosse a primeira vez.

O piano...

2010-08-14T23:04:00.001-03:00

Livro à bolonhesa

2010-08-13T13:56:00.002-03:00

A biblioteca é o lugar que contém, por excelência, o maior acervo dos saberes da humanidade, desde Alexandre, o Grande. Conjuntura que foi ameaçada e substituída ainda século XX. De tanto conter, ficou realmente contido. E a biblioteca passou a ser um lugar vivo no que tange a quantidade de conhecimento, mas morto e amordaçado no que diz respeito aos usos deste. O silêncio e a disciplina exigidos nesse templo do saber aproximaram-no mais do ethos dos santos, parados nas suas estátuas, do que da alegria, displicência e surpreendimento, que naturalmente nascem do aprender e do compartilhar, características essas muito mais dignas de um templo de Dionísio – onde a dádiva se comemora dançando e cantando.
Com isso a biblioteca torna-se um refúgio para os que precisam de concentração, e uma cela abandonada por aqueles que buscam movimento e prazer. Sabe-se de que lado dessa partilha ficou a maioria dos jovens. E imagina-se, aliás, já podem ser até medidos, os resultados de uma sociedade que tem grande parcela de sua população feita de não leitores.
O livro não é formador de opinião ou fomentador de reflexão do cidadão comum. Ele deveria ser? As características que a sociedade contemporânea apresenta dão condições para que o livro seja um meio de comunicação, formação, informação, reflexão e ação? Indaga-se se a transformação de todas as coisas em produto para o consumo imediato; a descartabilidade que media a relação das pessoas com os objetos, com os conceitos e a própria relação das pessoas entre si; e a aparente necessidade de renovar e reciclar a informação em alta velocidade e em curto prazo podem, todas essas, prejudicar o livro, torná-lo inadequado ou obsoleto.
Esse é um chamado a uma iniciativa, modesta e nada messiânica, para trabalhar na e a biblioteca como um lugar de efervescência cultural, aproximando pessoas e livros, fazer com que elas, descontraidamente, os toquem, se familiarizem com eles. Essa é uma iniciativa para apagar o sobrenome Silêncio dessa instituição tão importante. Lugar de livro não é na prateleira e biblioteca é lugar de barulho.

2010-08-05T15:07:00.000-03:00

um haikai de inverno para essa cidade, já que o frio nos deixa contemplativos.

são flocos, blancos
trazem em mim o silêncio
de todas as eras

Sobre best sellers, críticos literários e outros devaneios

2010-08-03T18:19:00.002-03:00

Sustentando uma postura humilde e despretensiosa, ouvi atentamente o que Dona Pilar tinha a dizer sobre meus feitos literários. Ela começou a analisar sintaticamente, frase por frase, palavra por palavra. Elogiou alguns trechos, criticou outros, mencionou as orações que gostou e as que odiou, levantou reflexões filosóficas sobre minha banguelice literária, argumentou sobre a importância do estudo de Letras, começou a teorizar sobre estudo dos discursos, valor semântico e dialética, emendou n'um sem pulo incrível uma discussão sobre a superioridade das línguas latinas, citou Homero, Sócrates e Platão e na mesma levada, como qualquer pseudo-intelectual que se preze, começou a criticar os best-sellers, os livros de vitrine, Paulo Coelho, Dawn Brown e Sidney Sheldon, tudo assim bem pouporri. Me lembrou muito um pocket que li do filósofo alemão Arthur Schopenhauer, na qual, com um tom de amargura assumida, ele criticava duramente os escritores contemporâneos e a fragilidade das línguas Inglesa e Francesa. Se estivesse vivo, será que gostaria de ver uma obra sua virando pocket? A propósito, o que os intelectuais pensam dos pockets? Enfim... Foi uma conversa totalmente ilenear que ganhou corpo e terminou com devaneios.

Peguei ali qualquer livro da prateleira e comecei a folhear. "A hora da estrela" de Clarice Lispector. Gosto deste livro. Gosto de Clarice. Foi pura sorte. Peguei aleatoriamente. Como o assunto já não me agradava mais, comecei a fazer que sim com a cabeça. A melhor forma de encerrar um assunto é concordando com ele. Concordava sem ver nem ouvir nada.

__Olha só essa notícia. Paulo Coelho está lançando um livro novo e vai dar uma tarde de autógrafos na Livraria Cultura. Eu acho absurdo esse cara ser o escritor brasileiro mais lido no mundo, ele nem sequer é escritor. Sua literatura é vazia e mundana. Esse mundo está perdido. - disse ela revoltada.

__E olha a pose dele na foto. Ele se acha! - disse ainda mais revoltada.

Eu parecia um hepilético mexendo a cabeça de cima para baixo daquele jeito, com tanta insistência, e dando aquelas risadinhas amarelas. Não tenho mesmo a menor vocação para crítico literário. Não sei avaliar palavras, não gosto de meter o bedelho em frases alheias. Cada um que cuide da sua caligrafia. E prometo que, se algum dia eu for escritor famoso e conceituado, não vou ser essa pessoa amarga, que critica os escritores populares, que fala mal das histórias que tem intuito de gerar entretenimento somente (como se isso fosse menos nobre) e, principalmente, prometo não deixar ninguém com LER no pescoço.

E à propósito, a conversa com a professora me deu uma baita vontade de ir até a livraria e comprar algum Best Seller bem posudo, um de leitura leve só para descontrair, sabe? Acabei comprando um livro de piadas. Não existe gênero literário inferior. Cada qual tem seu momento. Não existe leitura inútil.

2 semanas pro mergulho!

2010-08-01T23:54:00.004-03:00

2 semanas para a festa do Overlei! O coletivo de artes visuais, irmão aqui do Maná Zinabre, vai comemorar 1 ano de vida com uma festa bacanérrima. A exposição contará com 60 obras de 15 artistas, ao som das bandas Sala de Dormir, Bratislava, Coronel Pacheco e Cabana Café. A festa ainda vai ter livepainting dos grafiteiros Maka, Hideki e Mundano.

Tá todo mundo convidado pra ir para a festa e pra participar das comunidades do coletivo no Facebook, no Orkut e no Twitter.

Bora?

modernidade

2010-07-27T00:11:00.000-03:00

De súbito passando dos poemas maiores para os menores, proponho o papo sobre este pequeno caco de lírico, que termina quase quando começa, que queria viver no eco, se pudesse (também do "zero uma"). Abraços! E arte!

modernidade

sá-carneiro suicidou-se
por não se o pôr
pessoa também teria se matado

Brisa

2010-07-26T20:09:00.004-03:00

...................................................................Aquarela e nanquim s/ papel, 2009.

A ponta do carvão arranha o papel em branco.

Madeira queimada desenhando em atrito.

Esboço de rosto em perfil

Batizado com sombra de verão.

Sol cru

Flor de cacto

Ipanema colorida de realidade photoshop

Com suas ondas desnudando seios

Perfeita visão do paraíso

Do outro lado do asfalto

Cipó seco

E dama do lotação

Te arrastando avenida adentro

Pro seu sagrado inferninho de cada dia.

Do livro Fragmentos do imaginário.

Coma

2010-07-23T15:04:00.005-03:00

Desculpe a demora, amigos, estava cuidando de um amigo.

Manteve-se em casa por três semanas, quase não saiu da alcova.
Talvez não houvesse explicação nem para ele; no quarto, a cama o sugava.
Formava-se um ataúde no leito.
Músculos atrofiados,
pele pendurada sobre os ossos,
olhos íntimos com a morte que infestava o ar de missa.

Janelas sem paisagem.
Iminente suicídio não percebido nos precedentes.

Por sorte, destino, ou briga da vida com a morte, dois amigos - que são por não poderem não ser - apareceram ante o fechamento de um livro e o tiraram de lá; carregado, vamos parceiro, um passo por vez, estamos chegando ao final da escada, alguns degraus mais...

Coma.
Silêncio na cidade para ouvir as palavras da médica. Depois da áspera espera por palavra de alívio... Coma.
Cada telefonema uma angústia, que não seja do hospital.
O cansaço beija o sono,
a manhã abre céu aberto,
o profundo torna-se superficial
e nesse caso isso é excelente.

Herança suicída e geração opaca,
o altar desse casamento não é aqui! Sumam!

Depois de alguns dias muda-se quadro e hipótese,
infecção. Por quê o coma? Por quê a burocracia é tão lenta?
O relógio estilhaçado na parede da espera.

O médico,
passa Semi-Deus,
a ansiedade não nos permite perguntar o que devemos...

E lembro de um olhar dizendo: - tudo vai dar certo.

um cpf ao vento...

2010-07-22T18:40:00.000-03:00

Presságio ultra-romântico

2010-07-19T06:15:00.001-03:00

Recolho-me frente à chama insuficiente
E arisca desta vela, o lúmen granzoal,
Imperador no atro arcabouço incomburente
Do asmático porão que me acolhe – e, demente,
Seco a testa, de uma febre insurrecional.

Lanço-me como um parvo ao tento irracional
De exilar de uma vez por todas a moente
Dúvida que me janta e noto, inaugural,
Empurrando-me, ultrajante, ao ato final,
A chuva que se precipita, consistente.

Que sangue espirro em tosse? Estou tuberculoso?
Que peste calcina minha saúde errática?
Que escrófula mina-me a defesa linfática
E traduz-se neste esforço assaz ominoso?

Que já tenho em simples respiração apática...
Revolto-me, amarguro-me em ódio nodoso
Inconformo mas, como um presságio tinhoso,
A vela – horror – responde: se apaga, enigmática.

Desespero-me ao inequívoco sinal,
Segundos grávidos de silêncio latente
E eis que o fogo, súbito, revive contente,
Ígneo permisso prum respiro inda normal.

(Recife, 27 de novembro de 2006 - poema do livreto "Madrigais" lançado em 2007 como homenagem aos poetas clássicos de nosso vernáculo)

Caos

2010-07-18T14:20:00.004-03:00

“O mundo não vai acabar, como tem sido anunciado. Não vai acabar não por um otimismo, mas porque Deus morreu e, estando morto, o apocalipse foi adiado pra sempre.” Não,não é Nietzsche. É o discurso de um trabalhador carioca, um senhor, um ambulante da praia de Ipanema, cansado e com dívidas.

# Gostaria de ter escrito algo sobre essa videoarte,mas o bagulho tá doido, a situação tá frenética! Tô com prazos pra entregar e nenhum puto no bolso. Pronto,falei!rs

Na Ladeira

2010-07-15T13:53:00.007-03:00

Entrelips, bate-boca suavis, com o JOANES, da SALA DO SINO, esta um encontrão justíssimo de música popular brasileira, grêmio móvel e incômodo aos carnavais montados por profissionais da alegria, dada que a alegria como se vê aqui na SALA, um sinônimo de rua, é coisa fácil, espontânea, um bloco sempre às prontas improvisando, um encontrão mesmo, e aí, malandrage, energia bombeando os perigo no coração, o SINO ABERTO, além de um mapa rápido da nova política sinfônica solta (sinfonia fig.: /conjunto variado e harmônico/) – Rio de Janeiro / fevereiro de 2009.
Por Rod Britto.

Adiantamentos reveláveis, mas céus!, pitai:

Obs 1: na ocasião e após rodar pitando esta lips de balão quem foi encontrado pra responder a mastigadas foi o integrante The Joni Joanes, do meu carinho, ao centro, mais conhecido mundo afora como Jesus, Joanes, arquicantorcompositor, só ele, que os demais, antes de qualquer jogada encima, na geral, também são cantorescompositores, graças aos céus e me deram assim um meio-balão, pudemos rodar, bancada.

Obs 2: Essa conversa fora ou boca queimada, como o quiser, agora subindo, foi intencionalizadamente – não, e não há nada de errado nisso – pensada e expremida no BrasilCarnaval2009, in blocu, e ainda não há nada de erro nisso, uma ou outra nave cerebêlica escapatórica. Nunca saiu. Beijinho-beijinho, mau-mau. No radar. Santo Paraíso.

Vamos começar pela Sala:
1 – Há mais portas de entrada ou de saída nessa Sala?

Joanes Jesus: Tanto uma quanto outra, há necessidade de dinamismo, o que não pode é haver estagnação.

2 – A que outros cômodos da casa, podendo ser o espiritual ou o material, ou mesmo por esquecimento ou uma hipervisão, essa Sala dá acesso? Responda-me agora ou procure-se no banheiro...

JJ: As salas são ambientes vivos, não necessariamente fechados, em pleno acontecer; salas de emergência, salas de parto, de estar, de justiça, salas públicas, enfim, o importante são as interações das pessoas que estão presentes nessas salas.

3 – Qual é a capacidade de baile real num espetáculo da Sala do Sino? A questão é: quanto é que cabe – antes de deixar vazar?

JJ: O baile é o culto à diversidade, o ritual; compreender, aceitar, admirar ou não, mas admitir a coexistência, cantar as alegrias possíveis e as fantasias prováveis.

Uma questão médica:
4 – Qual o plano de saúde usado ou mesmo atacado pela Sala do Sino. É mais sala de espera, consulta marcada, emergência, hospital de campanha, Upa!?

JJ: Dentro do possível o equilíbrio, o respeito, sabendo que o conflito é preciso e precioso, que a guerra também é divina.

5 – Também por saúde ou higiene mental, qual é a mensagem que nunca entra nas letras da Sala do Sino? Nas últimas batidas de vocês, acaba ficando algo de fora que chegou a ser cogitado? Ou é algo esse que nem pode chegar perto ao risco de até desenergizar?

JJ: De inveja, de ganância, de ostentação, de desumanização das possibilidades em conflito a todo instante, com relação a medos, valores, vontades.

6 – Em meio a tanta diversidade comunicativa e de expressão, os inúmeros despachos culturais do grupo, como é pegar de empréstimo alguma parte em potencial e se fazer de um silêncio ao não revelar que aquele talento não é o seu (é esse o empréstimo), e sim o do outro, isso por se tratar de um coletivo forte e unido como o da Sala do Sino, órgão puro coração? É tranqüilo lidar com a individualidade desafiadora de cada um, aquela que pipoca sem controle, em meio à coisa morna e respeitadora que deve falar mais alto no e pelo grupo? Ou pelo menos em teoria, os batimentos...

JJ: Realmente trabalhar junto é algo que nos propomos ser além dos limites comuns, nas brigas, nas revelações das relações. Estamos alerta ao turbilhão, tratando-o como nossa fonte de criação, e também dos momentos harmônicos. Mas parceria acho que é uma coisa espiritual mesmo e tão íntimo que vai pra lá da carne.

A Sala agora transforma o mau cheiro momesco em fofoca:
7 – Deixamos nessa secretaría eletrônica o seu recado, na Sala do Sino (blém-blém):
Alô, alô! Aqui é do Brasil, no momento não podemos falar, por motivo de um tráfego pesado de aerossóis, falha-nos a navegação, carretas viradas pelas unhas quentes da Dutra, por aqui, Ipanema vê chama, por aqui, Ipanema, vê chama...

Joanes Jesus: Alô ! seu Brasil... eu queria pedir pro senhor deixar as crianças pegarem manga amanhã pela parte da tarde; e se podia prender os cachorros até o fim do dia? brigado.

brasil-bituca:
8 – Seguindo esse sino de vocês, ele toca na hora oficial do Brasil? Um, ele, e outros, cês, estão de acordo quanto aos seus tempos e lugares... Comuns?

JJ: Justamente nessa hora oficial que fala o sino, que chama e ‘expanta’ demônio, que grita, intervém, que dança, que canta e passa o chapéu, passa por cima da roleta, pega moeda pelas janelas, pelas mãos de quem quis o bem desse trabalho. A quem possa interessar, paixão pelas vias.

9 – O que foi o Brasil ontem? Não vale contar por batidas; lembre-se de não se emocionarem, nem confundir batidas com batimentos... O batimento é coisa conjunta, de amar; já as batidas são soltas por aí, o impróprio Sino, fora de qualquer programa coletivo-despertador, a força do encontrão pessoal desferida pra cima de tudo, ih, acho que já inverti as coisa...

JJ: Os Brasis como um grande emaranhado cultural, terra tropical canavieira do ouro e do café, dos Sacis, dos Guaranis, dos Yourubás, dos Gês, dos Gegês, do português, dos mouros, do enriquecimento colonial, neocolonial, de um projeto fragmentado, de uma capacidade de originalidade absurdamente criativa, terra de enriquecimento predatório, seja pela sua condição e seu papel geopolítico histórico, ou seja pela força que insiste em cultivar o velho capim. "Brasil pra mim "...

10 – Agora nos diga sobre o Brasil daqui a pouco, quando vocês já não precisarem mais tocar as mensagens pra frente e acabar esse carnaval. O Sublime há de virar lei ainda, de um modo geral, ou a obrigatoriedade só virá mesmo sempre após os sessenta?

JJ: Não entendi a questão.

10.%1 – descontando, é o Saldão da Sala – Dizer do futuro, sampa-meu: releia a parada: se cês acham que o que propagam hoje ludicamente na Sala – e até subliminarmente, por que não? – pode um dia a ser regra – e pra não ser tão formal e instituído – virar hábito, costume, enfim, com algum emprego natural do brasileiro cozido comido comum, que impregne moral e socialmente advindo do curso da Sala. Os bons dizeres de praça. Mais os valores de dentro da sala cultural. Tipo um legado, para além da geração de sessenta (anos60/70 em idade e tudo) que, aí sim, institucionaliza a coisa, encarece e encareta pra museu ver e comprá, pero qué lata, muchacho! Aguardo resultads de consulta brevis.

JJ: O futuro é algo misterioso, ninguém ousaria prevê-lo apesar de imaginarmos sempre um resultado pra equação presente.

Outra questão de tempo, havendo tempo:
11 – A que horas do dia e quantas vezes repica o Sino da Sala? Arrepia ainda muita gente ou é só uma formalidade crônica dos juízos enraizados, dos valores bem ensaiados, fechados às constantes revisões e distorções ultra-modernas, ainda com horas de entrar e sair, e o recreio, bem rígidas? Lembrem-se: ao encararem qualquer nota como provocação, haverá sempre uma batida em retirada, o soar da fuga, comportamento já bem usado, das antigas, ainda que farelo tipo moderninho, o como se relê a coisa...

JJ: 80 batimentos por minuto, dormindo, de pé, no chuveiro, no café da manhã, junto com o coração a cada circulação do oxigênio que o sangue transporta (intervenção: primeiro sino). Sobre o comportamento é algo em mutação constante, é sobre valores, sobre tabus, prisões, a ânsia de qualquer coisa, leva o ser a transgredir barreiras, e sendo assim acredito na necessidade das discussões, aonde se chega a partir delas é uma coisa individual, e nós respeitamos isso. Mas é fundamental que haja as discussões, e que as pessoas estejam dispostas a elas. (sinal lap)

Pergunta extra, pra ouvir de trás pra frente:
12 – Qual o ponto cego desse arrepio (ou não), desse repicar? Nem muito nem pouco...

Joanes Jesus: O ponto cego é o nó que não sabe mais se desatar, que não pode e nem quer, ele existe assim e assim espera arrebentar antes que alguém o disfaça.

Agora então, vira-se o Sino; falemos ouvidos de música, salimo...

O material da Sala do Sino pode ser encontrado generosamente nos seguintes sítios bolhadíssimos de talento e de suor, sem muitas frescuras cruztatuagens:
http://www.myspace.com/nasaladosino ;
nasaladosino@gmail.com

Trabalhos lançados e atirados até agora:

Disco Barriga das Flores;
Disco Petróleo do Futuro (em mira, a estourar idem, logo encontradão por aí)

Poeta de tiro curto

2010-07-13T19:41:00.000-03:00

Gente, o poeta, editor e maloqueiro Berimba de Jesus, nos convidou para fazer prefácio (eu), orelha (caco pontes) e diagramação (victor meira) do livro do poeta e camelô Giovani Baffo, que será lançado na Flip. Aí segue a minha contribuição.

Poeta de tiro curto, Giovani Baffo é pop. Poderosamente pop. E popular, o que “não é o mesmo, mas é igual”. Pop porque congrega nos seus poemas os signos da cultura de massa brasileira, fala como um cidadão comum, com figuras conhecidas do cidadão comum. E introduz nos seus achados diários e trocadilhos, arroubos poéticos de grande teor de entorpecimento. Fala de novela e futebol, de carnaval, como quem os vive. E popular também, porque traz consigo uma tradição que não se data, a do pobre que na favela recebia doses diárias de universos fantásticos, crenças, lendas, homens que mastigam vidro, homens que comem gato, gente que viu saci, gente que pôs o marido pra dormir com o martelo, lugares e narrativas que aumentam o mundo, que o fazem ser mais fiel às possibilidades mágicas de existir.
Giovani faz desses pilares seu sistema de pensamento. Tem o camelô aqui, seja no tênis ou no livreto à queima roupa. Mas também tem o bandido charmoso, encantador de mulheres, o malandro na postura e na piada do poema. E disso, apresenta para nós desde um realismo socialista brechtiano com beleza (como em Aos ex-presidiários que abre o livro) até versos graves que poderiam ter saído do microfone do Mano Brown (Camburões vão às favelas, quase na porta de saída), construindo uma modalidade aguda e perspicaz da crítica social e a esse capitalismo tardio, que permeia todo o livro, seja com humor, amor ou dor.
As francesas, Naíma, Rachel, Maria, as moças da ladeira do convento, todas são perfeitas – se não são, ele acredita ser. Ele ama, como cowboy, em silêncio. Ama. Há uma reverência à figura feminina na obra, que constrói motivos no poeta e que deságuam à brasileira, na sensualidade do cinema nacional, no carnaval.
Perfeito é também o céu de Paraty, os mares no poema. O feio nas paisagens mágicas de Giovani está guardado para São Paulo. E foi lá que caiu de um, ou arranjou um sonho. Virou poeta de rua pelo exemplo de Renato Limão, Berimba de Jesus, Caco Pontes, Pedro Tostes. Preferiu um dia comprar um livreto a tomar uma cerveja a mais, e adoeceu-se para sempre dessa emergência fabulosa que é a poesia no mano-a-mano, numa calçada perto de você.
Já ele, o poeta, aqui não é perfeito, critica a si mesmo. A autocrítica, algum descontentamento, a busca de identidade, ou ao contrário, a autoexaltação, como faria um bom anti-herói (por exemplo em “Estátua de barro negro” ou “Máquina de abrir navalhas”), marcam no livro a cara que o poeta tem para si. Choraminga de uma ou outra condição mas sabe (sabemos): o precário é nosso charme.

Rio de Janeiro, 07 de julho de 2010

Dar a Suíte

2010-07-09T02:45:00.000-03:00

Se você perguntar quem são eles, respondem: somos aqueles que serram seu coração com arcos. Uma fugata que toca em repeat na minha cabeça. As torres de energia se alimentam de nuvens, e em algum lugar delas moram todas as mensagens de texto de celular perdidas. Um jardim iluminado com radiação, bonito, sem dúvida. Mas as mensagens de texto respondem: hi, I'm afraid I wasn't able to deliver your message, remote host said: 550 #5.1.0 address rejected. Não, dizem os rapazes, não é isso que estão tocando. Um deles pergunta: quando você observa uma partida, qual é o máximo que dá para ver um objeto até ele virar uma mancha indissociável na paisagem? Do que é feito cada um desses nacos de tinta? E o bandônion dá seu sorriso torto. Eles esperam você tomar um fôlego, só para ouvir a resposta com mais carinho: a chuva é somente a consumação do drama. A tristeza, na verdade, é algo muito mais perene, é um dia inteiro que se formou nublado. No último encontro, por exemplo, não tinha nada de especial, era um chá de hortelã normal, nem as mesas, nem as mocinhas, muito menos aquela tevê digital que piscava na minha cara mostrava qualquer intimidade. Só no outro dia eu fui reparar que, de fato, havia um céu nublado cuidando da cena. Hoje eu já penso que naquela hora ela tinha um olhar resignado por algo que nunca saberia explicar. E a suíte termina curta, com um trecho que diz: a memória salva tudo em sépia. E é lógico que você não vai achar nada parecido mudando de canal.

Volta Atrás Viva Vivida

2010-07-07T12:11:00.005-03:00

Este post é uma resposta ao post anterior, do Tulio.
Gostei quando li, principalmente porque me fez lembrar de um fado "visceral", interpretado por Argentina Santos - mais portuguesa que ela, impossível.
A música tem um tom nostalgico, uma lamentação pelo tempo que passou e pela velhice que chegou, mas a sacada sobre o "passar" do tempo é simples, porém riquíssima.

Segue a composição de João de Freitas e Filipe Pinto, mas recomendo SERIAMENTE que ouçam a Argentina Santos cantar pra que consigam perceber a intensidade da coisa.
Um abraço!

Volta Atrás Viva Vivida

Volta atrás vida vivida
Para eu tornar a ver
Aquela vida perdida
Que nunca soube viver

Voltar de novo quem dera / A tal tempo, que saudade
Volta sempre a primavera / Só não volta a mocidade

A vida começa cedo / Mas assim que ela começa
Começamos por ter medo / Que ela se acabe depressa

O tempo vai-se passando / E a gente vai-se iludindo
Ora rindo ora chorando / Ora chorando ora rindo

Meu Deus, como o tempo passa / Dizemos de quando em quando
Afinal, o tempo fica / A gente é que vai passando

http://www.youtube.com/watch?v=eTfFin8Bvo8

2010-07-06T10:58:00.002-03:00

em algum lugar do mundo
o tempo para

só pra ver
o tempo passar

Tem dia

2010-07-04T23:31:00.005-03:00

Tem dia que eu sinto falta da falta que eu sentia de morar numa metrópole. Acordo com um pensamento provinciano mesmo. Dá vontade de trocar de vida, de vez em quando.

Chegar no trabalho em quinze minutos. Voltar pra almoçar a comida da mãe. Abraçar o pai e o irmão. Almôndegas ao molho de tomate e suco de limão. Descer pra conversar com o Tota, o Cabeça, o Katuso, o Bizu e o Brunete. Tocar violão com o Victor. Ir ao pit dog com o Renan. Jogar Play Station com o Brunão. Fazer Muay Thai e depois ir tomar açaí com o Josivan e o Sebinha. Falar de futebol com o Vinicera e o Seu Geraldo. Os futebóis de sábado no Crac-Bol. Tirar a Cota da gaiola. Andar sem medo de me perder e ir parar numa bocada. Estacionar o carro na rua sem preocupação. Ficar esperando um tempão para o Seu Edmílson abrir o portão da garagem. Disputar o computador com o irmão. Tomar café com pão. Levar bronca do pai. Comer o bolo de laranja que minha mãe fazia e eu detestava.

Tem dia que eu quero qualidade de vida. Tem dia que eu quero esse caos. Tem dia que quero todos os amigos por perto. Tem dia que quero ficar só com ela. Tem dia que quero ficar só. Tem dia que tudo. Tem dia que nada. Tem dia que é hora, que é minuto, que não passa. Dá vontade de trocar de vida, de vez em quando.

Deixar o carro em casa e ir trabalhar de busão. Forçar as vistas e ir lendo no caminho. Tomar capuccino com açúcar. Reclamar de briefing mal feito, resolver logo briefing bem feito. Ir almoçar no restaurante baratinho do chinês. Comprar chocolate na padoca. Comer tudo de uma vez. Trabalhar muito. Falar de trabalho. Voltar a pé pensando na morte da bezerra. Trabalhar mais. Pagar as contas. Deixar as contas vencerem pra ir viajar. Rir da risada do Xandão. Perder no Street Fighter pro Matoza. Perder o busão. Brincar de Clube da Luta com o Pedro. Tomar um puta chute naquelelugarquedóipracaraleo. Comprar cerveja ao invés de comida. Começar uma dieta saudável pra perder barriga. Falar de trabalho. Torcer pro sucesso chegar. Pra sexta-feira voltar. Dá vontade de trocar de vida, de vez em quando.

Ir ao supermercado comprar Maizena pra Lucia e Coca-Cola pra Dona Cida. Passar na banca e comprar o gibi da Mônica pro Rafa. Sair com a Aline pra tomar coquetéis e depois apagar com ela debaixo do edredon. Discutir por coisas bobas só pra fazer as pazes. Deixar a Poly deitar na cama pra ver se ela para de latir. Abrir a porta de madrugada quando ela quiser sair. Levar a Keila pra passear. Tomar sorvete até enjoar. Ver filme antigo na TV. Perder feio na Canastra. Comer aquele delicioso macarrão com carne moída. Desejar tudo isso pra toda a vida.

Dá vontade de trocar de vida, de vez em quando. Não trocar de vida com alguém. Trocar comigo mesmo. Tem dia que tudo. Tem dia que nada. Tem dia que é hora, que é minuto, que não passa.

Festival do Overlei

2010-07-01T13:31:00.005-03:00

Gente, em meados de agosto (dia 14, sábado), vai rolar um festival bacanérrimo na vila madalena, com muita música e artes visuais. O evento tá sendo organizado pelo coletivo Overlei, irmão aqui do Maná Zinabre. Mais pra frente trago mais informações sobre o evento (programação, preços, localização). Por hora, deixo aqui o tom do festival na forma de um Manifesto que redigi depois de longas conversas com o pessoal envolvido no projeto, e convido desde já a todos os irmãos - autores e leitores - aqui do blog: vamo?

Manifesto Debaixo d'água

Respire fundo. Você está prestes a mergulhar, e precisa se concentrar muito pra chegar lá embaixo. O azul será uma simples malha da expressão normal da luz, mas haverá cores que você sequer imagina e um calor confortável - como se o nada, em si, fosse familiar. A primeira experiência debaixo d'água incita uma sensação maravilhosa de conexão e sinergia com o mundo: é um rito de passagem. Um batismo.

Isso: um tempo contemplativo - um templo, como o útero. Os movimentos graves vão se demorar por lá, acariciando as sensações. Surgirão nuances de uma nova música que vai se alongar em frequências alternativas, diferentes daquelas da superfície. E quando você menos esperar, cores e seres bioluminescentes vão estar à sua volta, multiplicadas, aos milhares. Esse é o momento. Você vai saber que está deixando um mundo pra trás, e vai sentir sua percepção querendo te mostrar uma verdade ultrasensível. Logo seu corpo não será mais que uma mera lembrança. Será parte da água a partir dali, e se juntará à imensidão líquida, unificadora de todas as coisas.

Os seres bioluminescentes do Overlei te chamam. Ouça: é essa música que vem de baixo d'água e de trás do espelho, como o segredo das sereias, ou o tic-tac apressado do coelho branco. É a luz estranha de dentro do seu monitor, e a próxima música do seu shuffle (travestida de um improvável acaso).

Seremos todos águas-vivas, e celebraremos encharcados essa vida-água com música, imagens, êxtase e contemplação.

Dia 14 de agosto,
Overlei DEBAIXO D'ÁGUA.

o poeta

2010-06-28T13:44:00.002-03:00

Antes de tudo, e muito envergonhado, desculpas imensas pelo atraso na postagem! Lancei meu livro neste final de semana aqui em Porto Alegre, mas isso não pode ser um motivo mesmo para o desleixo. Sinceros e intermináveis perdões.

Meu poema, então, vai falar de nós, ou do que acho que somos, do que acho que não somos. A depender da vaidade, nos coloquemos em uma ou outra categoria (natimorta) de poetas. Abraço, arte e luta!

o poeta

seu melhor verso nunca acha amparo
quanto mais cresce menos lhe comparam
passa ignorado pelo vozerio

tem por certo o destino deserdado
se por sorte criou-se entre empregadas
deixa em legado a sina para os filhos

quanto mais se aprimora se exprime
quanto mais sabe as obras ancestrais
mais sente que o fim é para o fim

− de capuz a ouvir os passos do algoz
nota o asco educado que o comprime
ao canto à linha ao longe além afora −

quanto maior o estro mais dos vermes
sepultado no corpo de seu gênio
que o difere de deus e dos mortais

quantos palmos são cem anos de terra
quantos cabem num côvado milenar
certamente é inversa a ordem que se impera

de igual lamento quantos abarrotam
lançamentos com autógrafos e vinho
e em pouco tempo servirão às traças

quantos em saraus oficiais em congressos
destrincham suas histórias pessoais
− ébrios no desejo da escolta às cegas −

serão praças bustos um evento anual de estudantes
ah! se calmantes janelas drogas avenidas
são o modo último e barato

de saber para que lado corre o laço
um segundo livro um terceiro uma nota de jornal
são dois coveiros excitados

retirando um palmo denso de sucesso
de cima da terra lá inerte desde sempre
deixando um rarefeito palmo de fracasso

Hemisférios

2010-06-25T00:23:00.004-03:00

.........................................................................................Da série grafitos, aquarela, 2009.

Me aproximo de mim
......a rua e
o sol vibram nos meus passos.

Sinto me como um que a tudo abraçaria.

Lua branca de verão

vontade incontrolável de dançar
até que as pernas peçam descanso.

De volta ao carrossel
....que me tonteia os sentidos
paro e sigo
o corpo permanece no giro
e os olhos turvos

....de todas as cores que se somam até o branco.

Me agarro numa beirada de sorriso.
....Já não estou lá, já não estou aqui.
Tudo se move

e vagam as memórias em vôos astronáuticos.

do livro Fragmentos do imaginário

jogador

2010-06-24T22:52:00.001-03:00

2010-06-21T13:12:00.003-03:00

Plástico Paraguai – Hules

Visitei Ykua´Karanda´y, que em guarani quer dizer: “Água que brota”. Companhia de Luque, a villa de hules, onde há moradias feitas de plástico. O banheiro ainda é a remota latrina, um buraco no chão. As famílias que ali vivem ocuparam o baldio, não fazem parte da arrecadação tributária. Não há luz, água, saneamento. Dez metros adiante da rua que cruza o bairro, luxos brilham em algumas mansões. Na caminhada pelo lugar parei numa casa, precisava molhar a cabeça, o calor tonteava, quase tombava a gente. Buscava hidratar-me e via ao lado um córrego por onde passavam os dejetos dos que viviam ali. No lar que estive, generosamente, um homem silencioso serviu-me água do poço. Crianças pescavam girinos nas veias do podre regato. Este bairro fica a poucos minutos da capital Asunción. No dicionário português, Assunção significa a elevação de um cargo ou dignidade. No dicionário espanhol, ação e efeito de assumir.

Assunção, 2008.

Presidente

2010-06-19T08:02:00.002-03:00

Sou o presidente
De mim,
O residente
De mim.
Alugo minhas fibras
Do Tudo,
Com grande amor,
Aconteco sorridente,
Alegria e dor -
Sou meu presidente.

(Do livreto "Canion", lancado em 2007 pelo Presenca)

Domingos rendem bons diálogos

2010-06-18T22:13:00.000-03:00

"Fala uma frase?"
"Hum?"
"Uma frase,ném."
"Puta que o pariu."
"Não vale,não é frase isso...!"
"Então... Tarantino disse que sou autêntico e sexy."
"De onde tirou?
"De um sonho. Sonhei que meu pai dizia isso com um sorriso nos lábios, uma alegria nunca antes vista. Ao menos não por mim. No sonho meu pai era gay."
"Nunca sonhei nada parecido, acho que fiquei com inveja. Invejinha branca,mas ainda inveja."
"Inveja de uma merda dessas? Vc não tem nada pra estudar,não?!"
"Tenho. Tenho mil coisas pra estudar, pra ler. Seminário semana que vem pra eu apresentar. Bate um medo de fazer a coisa ficar sonolenta. Falando nisso, vc estará lá! Me ajude?"
"Como,porra?"
"Ah... sei lá, poderia manter um semblante feliz, uma cara de satisfação, aquele olhar de quem vai à churrascaria sem culpa."
"Certo! Ainda que esteja ruim, demonstrarei interesse. Se depender de mim, será doce. Garanto!"
"Valeu,querido!"
"De nada,ném. Mas sabe que sou crítico,né? Se for ruim, vou te falar depois."
"Portanto que seja depois..."
"(...)"
"Mas, qual a finalidade da pergunta? Da frase?"
"Ah, foi uma maneira de estimular a imaginação, de puxar algum assunto que pudesse virar um texto. Um brainstorm despretencioso.Preciso escrever mais, o corpo sente falta"
"Brainstorm despretencioso!Adorei! Mas, sinceramente, não tem tradução em português pra brainstorm,não?!"
"Creio que não, mas vou inventar. Prometo!"
"Por Favor! Terrível esse anglicismo, essa dependência forçada.Minha língua pátria,mas..."
"É, eu sei. Tem alguma coisa pra comer?"
"Canja e vinho branco. Vai?"
"Puta merda! Nem um franguinho?"
"Dentro da canja..."
"Diz uma palavra?"
"Inglês, português ou alemão?"
"Sua escolha."
"Ah Rachel...! Nefasto."
"Boa!"
"Preciso dormir 10 minutos."
"Dou graças à Deus por não ter nascido pinguim."
"Hein?"
"Tá na parede, ali."
"Ó, tem canja. só esquentar."

Num meio de um ilhó arrependido

2010-06-16T14:51:00.001-03:00

Se opto por retaliá-la com dura pena
Por que? Não vou cruzá-la em Ipanema
Moral: divórcio, botei ponte de safena

Querendo, vô pro mundo, um nu cansado
Como? Não vou dançá-la mais no fado
Prisão: de ventre, tenho, dói o rim safado

Ah! Como quero o teu ventre em mola
E eu? Fiz-me, a ti, sempre padim-ola
Tensão: se cai, corro, pronto-cola

Não tem mais ‘mamãe do nosso filho’
E ele? Viria mesmo, aí que pilho
Dobra: transa, transo, soja e milho

Ó! tô prestando à outra bola
Onde? Se quiser me siga a sola
Querer: poder, um papo, esmola

Sofrendo, não se venha pro meu lado
O que? Já me atende, o meu recado
Livre: volto, a ser-te, o Bem, Amado

Se a matasse como aos índios, Aponema
Lembrar? Só se o teu poema em rena
Final: sem zoar-te, duro, em longa pena

Amo-te, amo-te, amo-te, amo-te, amo-te, amo-te, amo!

Rio de Janeiro – 2004

d.r. raunde um | os riscos melamedianos de a cobra engolir o rabo

2010-06-13T00:47:00.003-03:00

Meu nome é Capi, namoro e vou à igreja. Gosto e me sinto bem. Quando não estou tão bem com a namorada aperto o botão 1: discutimos a relação. Sabe, amigo, discutir a relação é um jeito de ver se a gente ainda se gosta. E acredite, um jeito de reforçar uma coisa que eu não sei se é possível reforçar, reforçar o gostar. Sabe como é, não dá pra falar que não se gosta, isso dá indigestão. Já vivi isso. É indigesto falar pra ela, Alda, você não contempla minhas expectativas financeiras, por exemplo. Impossível. O que temos que fazer é Reclamar da relação, não do amor. Falar que ela, ela não vai lá tão bem, e por isso, se fizermos um ajuste na aerodinâmica, um upgrade nas molas, tudo fica melhor, e na verdade, ele, o amor, ele nunca foi abalado, sequer chegou qualquer marola de sal até seus olhos. O nosso amor é imbatível.
Na igreja é parecido, andamos pra lá e pra cá num grupo de jovens. Geralmente fazemos estudos bíblicos, estudamos livros que são interessantes, ficamos dando leituras legais praquelas passagens que são abstratas, poéticas, dá pra falar. Às vezes isso vai ficando enfadonho, os meninos são os primeiros a desaparecer, as meninas, engraçado, parece que sempre ficam mais, sempre tive pra mim que meninas são mais éticas. Menos interessadas em desvios do caminho. Repara, sempre se casam com caras que ganham parecido, preferencialmente mais que elas, isso é ético. Como tava dizendo, elas faltam menos ao grupo. O que anima o grupo quando fica assim, vazio, é pensarmos o que temos que fazer pra ele funcionar, e pensarmos se devemos mesmo continuar, nem somos assim tão jovens mais, grupo de jovem é coisa de adolescente. Posto que os meninos faltam, as meninas leem, mas a gente sabe quando só tão falando e a palavra, da bíblia, pô, a palavra tá indo do olho pra boca sem passar pela cabeça.
Isso é engraçado, e aí entendo o que fortalece o namoro, o grupo, é ficar pensando neles. Fazer todos pensarem neles. E aí também dá medo, dá medo de virar aquelas igrejas que só pensam em si. Sabe, igreja de bandidos, que não quer libertar ninguém, sabe, sabe. Mas acontece isso, ficamos pensando, mas o grupo é isso, o grupo é aquilo, o grupo, o namoro, e ficamos mais fazendo jeitos disso dar certo do que vivendo essas coisas como meios de atingir o amor, a salvação, pra quê serve igreja, gente? Ah, pois é. É como se o grupo tivesse vida própria e se envaidecesse, quisesse mais atenção pra ele do que pra bíblia, o namoro a mesma coisa. Às vezes parece uma cachaça discutir a relação, fica mais legal que namorar.

resistência - contribuam na luta!

2010-06-11T09:50:00.001-03:00

c.i.c.a.s.

(Centro Independente de Cultura Alternativa e Social)

O DESPEJO SEM ORDEM

NA ÚLTIMASEXTA-FEIRA, 11/06/2010, DURANTE PLENA ATIVIDADE, AS PESSOAS QUE SE ENCONTRAVAM NO CICAS E TODOS OS MÓVEIS E EQUIPAMENTOS DO ESPAÇO FORAM REMOVIDOS A FORÇA. FOMOS DESPEJADOS DO CICAS ATRAVÉS DE UMA AÇÃO INDEVIDA E VIOLENTA DA SUBPREFEITURA DE VILA MARIA/VILA GUILHERME, APOIADOS PELA POLÍCIA MILITAR E A POLÍCIA CIVIL METROPOLITANA, AGINDO SEM MANDADO DE DESPEJO OU QUALQUER OUTRO TIPO DE DOCUMENTO.

DESDE A PRIMEIRA ABORDAGEM VERBAL, DIA 10/06/2010 AS 10H DA MANHÃ, SOBRE A IMINENTE "DEMOLIÇÃO" DO CICAS, NÓS AGUARDAMOS UM NOVO CONTATO DO SR. JOEL BONFIM, ASSESSOR DA Subprefeitura DE Vila Maria/Vila Guilherme, QUE SEGUNDO O CHEFE DE GABINETE DESTA MESMA SUBPREFEITURA, SR. JOSÉ CARLOS ROMERO, EM CONVERSA PESSOALMENTE CONOSCO, ROGER DURAN E RENATO GIMENEZ, REPRESENTANTES OFICIAIS DO ESPAÇO, O ASSESSOR IRIA NOS VISITAR NO DIA SEGUINTE PARA UMA VISTORIA COM O ENGENHEIRO RESPONSÁVEL PELO PROJETO DE REVITALIZAÇÃO DA PRAÇA E CONSTRUÇÃO DE UMA UBS - UNIDADE BÁSICA DE SAÚDE. A PALAVRA SIMPESMENTE NÃO FOI CUMPRIDA, TAMPOUCO O OFÍCIO FOI RESPONDIDO APÓS 24 DIAS. A SUBPREFEITURA PARECE AGIR DE FORMA ARBITRÁRIA, SEM NOTIFICAÇÃO PRÉVIA, SEM IDENTIFICAÇÃO OFICIAL DE FUNCIONÁRIOS E SEM APRESENTAÇÃO DE DOCUMENTAÇÃO DE APOIO, OPRIMINDO A FORÇA AS PESSOAS LOCALIZADAS NO ESPAÇO A SE RETIRAREM, SEGUIDAS DE AMEAÇAS DE PRISÃO, ALÉM DA DEPREDAÇÃO DE TODO O PATRIMONIO DO CICAS, RETIRADO NO COMPLETO DESCASO POR UMA EQUIPE MAU EDUCADA E TOTALMENTE DESPREPARADA.

TUDO QUE HAVIA NO CICAS FOI REMOVIDO PARA A GARAGEM DOS CÃES, PRÓXIMA À REGIÃO, COM UM CAMINHÃO E UMA CAMINHONETE, AMBOS DA SUBPREFEITURA.

O CONFLITO PODERIA TER SIDO EVITADO SE A SUBPREFEITURA TIVESSE SE DIRIGIDO ATÉ O LOCAL E AO MENOS BUSCADO OBTER O MÍNIMO DE CONHECIMENTO DO TRABALHO QUE VEM SENDO REALIZADO NAQUELE LUGAR NOS ULTIMOS 3 ANOS, QUE ESTÁ INCLUSO EM PUBLICAÇÕES OFICIAIS COMO A DO PROGRAMA VAI, O GUIA DE SARAUS DA CIDADE, E ATÉ MESMO EVENTOS, COMO O QUE ACONTECEU 12/06/2010, PROMOVIDO PELA SECRETARIA DO VERDE E MEIO AMBIENTE E POR ESTA MESMA SUBPREFEITURA QUE ATENTA CONTRA A EXISTÊNCIA DO ESPAÇO, COMO ENCERRAMENTO DAS ATIVIDADES DA AGENDA 21 PARA A SEMANA DO MEIO AMBIENTE.

FATO: O CICAS ESTÁ ABERTO, NÃO ESTÁ LACRADO. PORTANTO, A AGENDA DE ATIVIDADES SEGUE CONFORME PROGRAMADO, COM A REUNIÃO DOS COLETIVOS E O PROGRAMA FÁBRICAS DE CULTURA, DO GOVERNO DO ESTADO DE SÃO PAULO.

CONVIDAMOS TODOS A TOMAREM PARTE DESSA HISTÓRIA, O MOMENTO É CRUCIAL PARA QUE TODOS POSSAM TER ACESSO À CULTURA GRATUITA ONDE QUER QUE SEJA!

A PROGRAMAÇÃO CONTA COM DIVERSAS INTERVENÇÕES, DEBATES E, PRINCIPALMENTE, COM A INTENÇÃO DE UNIR AS PESSOAS EM PROL DESSA CAUSA E ORGANIZAR AS AÇÕES E MEDIDAS POSSÍVEIS A SEREM TOMADAS NA PRÓXIMA SEGUNDA-FEIRA, 14/06/2010, PARA QUANDO ESTÁ AGENDADA A DEMOLIÇÃO, SEGUNDO A SUBPREFEITURA.

A DEMOLIÇÃO DO CICAS

QUANDO OS ACONTECIMENTOS DE HOJE CHEGARAM AOS OUVIDOS DA SECRETARIA DE CULTURA, GRAÇAS AO ENVOLVIMENTO DA COORDENAÇÃO DO PROGRAMA PARA VALORIZAÇÃO DE INICIATIVAS CULTURAIS – VAI, DA PRÓPRIA PREFEITURA DE SÃO PAULO, UMA REUNIÃO DE URGÊNCIA FOI MARCADA PARA ESTA SEGUNDA-FEIRA, COM O SUBPREFEITO, REPRESENTANTES DO CICAS E MORADORES DA REGIÃO PARA A TENTATIVA DE CHEGARMOS A UM ACORDO. NA MESMA SEGUNDA-FEIRA QUE ELES AGENDARAM A DEMOLIÇÃO PELA MANHÃ, ELES PROMETEM QUE HAVERÁ UMA REUNIÃO PARA O PERÍODO DA TARDE. TEMOS QUE ESTAR PREPARADOS PARA EXIGIR A REALIZAÇÃO DA REUNIÃO ANTES QUE QUALQUER INTERVENÇÃO SEJA REALIZADA.

HÁ TRÊS ANOS, DESDE O INÍCIO DAS ATIVIDADES DO CICAS, ESTAMOS PROMOVENDO UMA MUDANÇA NO PANORAMA CULTURAL DA ZONA NORTE, JUNTO A INICIATIVAS DA BRASILÂNDIA, PERUS, FREGUESIA DO Ó, CACHOEIRINHA E PIRITUBA. SOMOS RECONHECIDOS COMO PÓLO CULTURAL DA ZONA NORTE PELA SECRETARIA MUNICIPAL DE CULTURA E AGORA A SUBPREFEITURA DECLARA QUE DESCONHECIA NOSSA EXISTÊNCIA.

NOSSA AÇÃO NA SEGUNDA-FEIRA É DE RESISTÊNCIA - IMPEDINDO A DEMOLIÇÃO DO CICAS ATÉ QUE A REUNIÃO COM O SUBPREFEITO SEJE FINALIZADA E SEJA DADO UM DESTINO AO TRABALHO E AS PESSOAS QUE ALI SÃO BENEFICIADAS

ACOMPANHEM A TRAJETÓRIA NO BLOG E APOIEM A CAUSA!
http://www.projetocicas.blogspot.com

Mana Zinabre e a Comunidade Virtual

2010-06-09T02:10:00.001-03:00

Essa é a retomada da discussão que o Tulião tocou mês passado, no post Por que somos um coletivo? Além disso, há praticamente um mês eu fui ao Intercom Sudeste defender um artigo sobre a presença de comunidades virtuais em blogs. Reparem o crime.

Na verdade, a pergunta-chave do texto dele (por que não criamos nada juntos?) eu mal vou responder, prefiro deixar ela aqui e aberta. Mas o interessante é que o que se chamou de coletivo orgânico cabe muito bem na ideia de comunidade. Apesar da aplicação virtual, vale ainda a noção clássica de uma comunidade como uma família, aldeia, tribo, onde os interagentes têm contato íntimo e direto, convivem, se conhecem. Isso seria oposto a ideia de sociedade, como nas cidades, ou nos prédios modernos, onde você até reconhece seu vizinho, mas sabe pouco sobre ele (exatamente o jeito que o Tulião revelou se sentir).

O Maná, enquanto website, seria então o espaço de convivência. Na pesquisa que eu fiz, peguei para estudar o Poema Dia, um blog que inspirou estruturalmente o Maná (coletivo de autores dividido pelos dias do mês). Pelo que avaliei, o formato é perfeito para abrigar uma comunidade virtual – incita ao encontro das mesmas pessoas ao longo do tempo, que possuem espaços para expressão e diálogo, além da delimitação identitária de cada participante. O formato contribui, mas o quente é saber como se sentem os interagentes, os zinabrenses. Fiquei pensando nisso esses dias ao me reparar, e ver como ando com dificuldades para completar meus próprios posts, e tampouco ler/discutir/viver meus vizinhos.

Pra quem quiser pensar sobre isso, separei uns conceitos usados para identificar o que era um sentimento comunitário (curiosidade na bibliografia ou no estudo, só me pedir). Vale a autoanálise:

- Familiarização: saber quem está ao seu redor. O formato do Maná contribui para isso, com um blogroll dedicado só a descrever os participantes. Mas a pergunta é: “eu conheço essas pessoas?”

- Estabilidade: o contato tem que ser mantido ao longo do tempo, mas isso não precisa ser por email ou msn, pode ser no próprio espaço para comentários. O quanto você vê seu vizinho?

- Interatividade: esse é vital – é o quanto você dialoga com os outros. Daí vem à tona a questão do Túlio: dialogamos, ou somos só a vitrine de nós mesmos?

- Pertencimento: o fatality. “Eu me sinto parte do Maná Zinabre?”

Promessas do Sol

2010-06-07T12:24:00.010-03:00

Esta é mais uma noite que eu não dormi porque tenho insônia. É uma bosta, mas não me preocupa mais... só levo. Cheguei as 23:00h como sempre, mas desta vez estava inspirado pra trabalhar. Enquanto comia, coloquei algumas folhas de papel e minhas canetas na mesa. Tomei vinho, ouvi Milton e desenhei. Foi bom: saiu um desenho simples e que me satisfez. Fiz o desenho pensando em posta-lo hoje. Ele representa uma musica do Milton Nascimento chamada Promessas do Sol. É FODA. Segue a letra. Não encontrei o link dá música, mas procurem baixar porque é ótima.

PROMESSAS DO SOL

Você me quer forte
E eu não sou forte mais
Sou o fim da raça, o velho que se foi
Chamo pela lua de prata pra me salvar
Rezo pelos deuses da mata pra me matar

Você me quer belo
E eu não sou belo mais
Me levaram tudo que um homem podia ter
Me cortaram o corpo à faca sem terminar
Me deixaram vivo, sem sangue, apodrecer

Você me quer justo
E eu não sou justo mais
Promessas de sol já não queimam meu coração
Que tragédia é essa que cai sobre todos nós?
Que tragédia é essa que cai sobre todos nós?

Milton Nascimento e Fernando Brant

O leão

2010-06-03T11:10:00.001-03:00

O mundo se cansou dos ídolos,
Se cansou dos astros e dos gênios
Não há mais lugar para deuses
Não há lugar para os famintos,
Os loucos e humilhados
Esconda o seu desespero
Engula o choro e cuspa fora
Ensgasque com seu medo e
Finja que foi comida mal digerida
Chute as pedras, pule os buracos,
Aproveite um segundo mais feliz
O leão que sempre cavalguei
Ficou prá trás, se perdeu
O leão que sempre me defendeu
Ficou pra trás, se perdeu.

Papel de Parede

2010-06-01T10:45:00.007-03:00

Pessoal, é com muito carinho que vos apresento as primeiras gravações da nossa banda. O nome é Papel de Parede, e somos um powertrio - eu no baixo/vocais, Xande na guitarra/batera/vocais, e o Chammé na batera/guitarra. Gravamos esse último domingo num estúdio no Itaim, pra mandar pra um concurso aqui em Sampa.

A banda começou por volta ali de outubro/novembro do ano passado, e desde então temos nos dedicado mais ao repertório cover do que às autorais. Gostamos muito de explorar novas possibilidades e experimentar, descobrir; assim o exercício de tocar músicas de outrem sempre nos mostra jeitos novos de se fazer música, e de compor. Entre outras, tocamos Rupa and the April Fishes, Django Reinhardt, Milton Nascimento, The Who, Stones, Bad Plus, Caetano e Gil.

Vocês podem escutar as nossas músicas aqui:
http://www.oinovosom.com.br/papeldeparede

As fotos ali acima foram feitas no dia da gravação pelo Rodrigo Fonseca, grande amigo nosso.

É isso, gente. Espero muito que gostem.